Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Rosine, Kentucky , 1981
Né(e) à : Rosine, Kentucky , 1981
Biographie :
Alex Taylor est un écrivain, nouvelliste et romancier.
Il a fabriqué du tabac et des briquets, démantelé des voitures d’occasion, tondu des pelouses de banlieue et aussi été colporteur de sorgho pour différentes chaînes alimentaires.
Titulaire d'un MFA de l’Université de Mississippi, il a enseigné l’écriture créative à Western Kentucky University et à l'Université d'État McNeese à Lake Charles, Louisiane. Il est professeur à l'Université d'État de Morehead depuis 2012.
"The Name of the Nearest River" (2010), son premier recueil de nouvelles, a obtenu le prix Linda Bruckheimer de Sarabande Books.
"Le verger de marbre" ("The Marble Orchard", 2015) est son premier roman. À l'occasion du Festival International du Film Policier 2017 de Beaune, Alex Taylor a reçu le Grand Prix du Roman noir étranger.
Ses nouvelles ont été publiées dans diverses revues littéraires notamment Carolina Quarterly, American Short Fiction, The Greensboro Review.
Il vit à Rosine, Kentucky.
+ Voir plusAlex Taylor est un écrivain, nouvelliste et romancier.
Il a fabriqué du tabac et des briquets, démantelé des voitures d’occasion, tondu des pelouses de banlieue et aussi été colporteur de sorgho pour différentes chaînes alimentaires.
Titulaire d'un MFA de l’Université de Mississippi, il a enseigné l’écriture créative à Western Kentucky University et à l'Université d'État McNeese à Lake Charles, Louisiane. Il est professeur à l'Université d'État de Morehead depuis 2012.
"The Name of the Nearest River" (2010), son premier recueil de nouvelles, a obtenu le prix Linda Bruckheimer de Sarabande Books.
"Le verger de marbre" ("The Marble Orchard", 2015) est son premier roman. À l'occasion du Festival International du Film Policier 2017 de Beaune, Alex Taylor a reçu le Grand Prix du Roman noir étranger.
Ses nouvelles ont été publiées dans diverses revues littéraires notamment Carolina Quarterly, American Short Fiction, The Greensboro Review.
Il vit à Rosine, Kentucky.
Source : Gallmeister
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Le seul type que je laisserai me rhabiller, c'est le croque-mort.
Tu es jeune, ça se voit. Un type de ton âge, il croit que le monde va se briser s'il tape assez fort. Il croit qu'il peut tenir tête, mais c'est pas comme ça que ça marche. (…) Le monde peut pas se briser. Le mieux qu'on puisse faire, c'est s'écarter de son chemin et espérer passer inaperçu.
Perché sur un hongre rouan, Black Tooth se rua dans la mêlée, décoré de plumes de vautour. Sur sa poitrine était peint en rouge le signe de son clan et il entra dans la bataille en hurlant un chant de mort, déchargeant son mousquet et ses pistolets, un cortège de fumée dans son sillage, son cheval soulevant une nuée glaciale qui se mêlait à l'étoffe noire de ses cheveux, de sorte que ses nattes pailletées paraissaient tissées de criquets de glace et, ainsi paré, il fondait sur ses ennemis tel un roi né des étoiles et de la calamité.
Etre excentrique, c'est juste être né au mauvais moment .
C'était un homme long et mince au teint mat et, sous le ciel blanc, on aurait dit une traînée d'encre émergeant des nuages.
Y a que les enfants et les femmes qui sont assez cons pour suivre leur cœur.
Bon Dieu, (..), je vois pas comment un type comme toi arrive à s'en sortir tout seul. T'es comme une vieille chèvre, hein ? Tu t'en fous d'avoir le cul au soleil tant que t'as la tête à l'ombre. C'est pas vrai ?
Il réalisa avec émerveillement que le chagrin était une chose dont un homme pouvait faire des réserves, l'entasser comme de l'or au creux de son âme, même si c'était un trésor amer. Il y avait une forme d'égoïsme à se croire seul dans le secret des neiges cruelles de la souffrance.
Des spasmes de clair de lune traversaient la cime des arbres. La lune elle-même se reflétait dans la rivière, son double tremblant dans les eaux noires, et partout flottait une sérénité qui semblait permanente, un calme qui donnait forme à l'immensité de la nuit.
Il se rallongea en regardant le ciel nocturne et sa pléiade d'étoiles qui lui donnaient l'aspect d'un tesson de faïence carbonisé, des éclats de lumière accumulée zigzaguant dans le vide, les queues de comètes maigrelettes soutenant la sombre coupole des cieux fissurés. Des étoiles s'éteignaient, là-haut. Des planètes étaient percutées, s'enfuyaient dans un lacis convexe et s'embrasaient en volutes troubles qui flamboyaient puis disparaissaient, mais lui était là, dans ce monde, à côté d'un feu dans la chaleur de la nuit.
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