Alexandra Lapierre

Quand la clochette de la boutique tinta, je ne daignai pas lever le nez. Mais sous mon livre j'aperçus, qui descendait agilement les trois marches branlantes, un pied, un tout petit pied chaussé d'une ballerine rouge de danseuse. Quelque chose d'incroyablement coquet dans l'entortillement des rubans, dans le volume du noeud sur la cheville, dans la lente retombée des dentelles et des moires sur la jambe m'émoustilla d'emblée. C'était, ma foi, le pied le plus impertinent depuis les bottines des demoiselles du "Moulin Rouge".
Jeune, elle avait dû être jolie, aujourd'hui elle était belle.
Avec son ample robe craquante, sans taille, sans corset, avec ses bijoux barbares et son extraordinaire crinière de boucles grises, nerveuses, coupées court, avec son regard lourd et fixe, elle évoquait une plante tropicale, un monde de tiges, de lianes et de fleurs - intense et vivace, sans âge et sans nom.