Ana P. Llorens

Son regard, lourd sur moi, me met mal à l’aise et il doit le remarquer car il se radoucit instantanément.Je change de sujet, on parle cinéma, musique, humour… Sa compagnie est plaisante et lorsque sa main touche la mienne sur cette table au milieu de ce bar, de légers frissons me parcourent. Une sensation aussi plaisante que flippante dans la mesure où les avertissements de ma sœur résonnent à mes oreilles.Le temps passe à une vitesse folle et alors que nous nous apprêtons à nous quitter, Nicolas me tend un papier sur lequel il a griffonné son numéro de téléphone.— Appelle-moi ! Je serai ravi de te revoir, Alex.Ses yeux, aussi clairs qu’un ciel sans nuage, me fixent avec une intensité qui me transperce et ses mains viennent chercher les miennes. Sentant le danger se profiler s’il venait à m’embrasser, je lui tape la bise avec la délicatesse d’une truie sauvage voulant échapper à un chasseur et pars me mettre à l’abri dans mon refuge.

Le silence m'angoissant toujours autant, je décide d'engager la conversation… Tendre naïveté…
- Sinon, tu fais quoi dans la vie ?
Question d'une banalité affligeante mais, en toute franchise, j'ai perdu tout sens commun et toute habitude de comment créer du lien social depuis que je me suis faite shooter en moto. Ce n'était déjà pas bien brillant avant…
- Si c'est pour parler de la pluie et du beau temps, on va éviter.
- Charmant, j'essayais juste de faire connaissance !
- Qui t'a dit que j'avais envie de faire connaissance ?
- Ne te donne pas davantage de peine à me répondre, je crois que je préfère encore m'enfoncer un tesson de bouteille pété dans le derche.
Vu la tronche qu'il tire, je pense que je l'ai mouché, et c'est bien fait pour sa gueule. J'ai beau manquer de confiance, hors de question que je me laisse marcher sur les pieds. Enfin sur le seul qu'il me reste.
Merci sainte vulgarité d'être venue à mon secours…

Malgré le fait que je sois asociale dans ma vie privée, j’aime le contact avec les gens dans le domaine professionnel. Je n’ai pas à leur raconter ma vie, juste à prétendre que tout va bien et leur apporter ce pour quoi ils paient. Et je prends mon pied. Surtout avec Kévin et Guillaume avec qui je m’entends super bien. Je n’ai pas à me forcer, les rapports sont simples et sympas.En sortant du boulot, j’erre dans les rues de Paris, respirant l’air frais des pots d’échappement et de la pollution. Mon sud me manque : le soleil, les températures clémentes, l’air vraiment plus frais et plus clean… Je me perds dans les ruelles pleines de petites boutiques lorsque je suis hélée, à l’angle de deux rues, par un charmant bipède à propos duquel les mises en garde de ma sœur me frappent avec autant de violence que celle avec laquelle je viens de le colliser…

J’ai tenté de lui faire entendre que cet homme, si viril, si fort, si fier, ne souhaitait pas être dans cet état et ne souhaitait pas d’acharnement mais ma mégère de belle-mère, « elle, elle sait ce qui est mieux pour son fils… »Moi, je le sais. Parce que, motards tous les deux et bien conscients des risques liés à notre passion, nous en avions discuté à de nombreuses reprises.Nous étions tous deux donneurs d’organes et souhaitions ne pas rester en état végétatif pendant des lustres : aucun intérêt pour soi et la souffrance de l’entourage est inutile parce que double, tout le temps du coma et ensuite lors du décès.Mais malheureusement, tout le monde ne le voit pas de cet œil. Surtout pas la vieille pouffe aux tailleurs Chanel hors de prix et Brushings impeccables.

Je suis la femme la plus heureuse du monde. J’ai épousé un homme extraordinaire, tendre, aimant, intelligent, doux et plutôt sulfureux sous la couette.Je me lève et regarde, comme tous les matins, cette photo de notre mariage, posée sur la commode qui trône fièrement au centre de notre dressing.Je ne me lasse pas de le regarder. Jonathan est un homme extrêmement beau, il culmine à un mètre quatre-vingt-dix. Ses cheveux blonds coupés très courts et ses yeux bleus dénotent totalement avec ses origines espagnoles. Les heures de footing qu’il amasse le soir en rentrant du boulot lui ont donné ce corps mince mais musclé. Il n’a pas une musculature imposante mais il n’est pas maigre non plus. Juste comme il faut, juste comme je l’aime.

Le spectacle qui s’offre à moi est à couper le souffle. Je n’ai jamais vu d’aurore boréale, et le plus honnêtement du monde, j’ai ressassé tout un tas de choses en venant voir Ida, mais pas une seule seconde je n’ai pensé pouvoir en observer.
Les vents solaires créent dans le ciel de magnifiques volutes vertes, bleues, parfois violacées. Je suis subjuguée. Plus aucun mot ne sort de ma bouche.
Le temps semble s’être arrêté, comme si nous étions suspendus dans un vortex, enveloppés dans une bulle qui nous isolerait du reste de l’humanité.
Je profite de ces couleurs dessinant des formes pures et douces dans ce ciel presque noir, tels des rubans dansant sur une toile vierge.

Son sourire en coin est une torture pour toute personne de sexe féminin un peu ébréchée et surtout éméchée comme je le suis en ce moment. Sa mâchoire carrée accentue son côté charmeur et j’imagine sans peine la longue liste de conquêtes dont il doit être affublé.Et je suis toujours la sale gosse et lui la boîte de chocolats interdite…Alors que je m’apprête à lui demander ce qu’il fait dans la vie, mon garde du corps blond, perché sur talons de dix, se pointe, lui jette un verre de quelque chose à la figure et m’entraîne au loin, non sans lui avoir crié tout un tas d’injures que même moi, je n’oserais répéter… Haine viscérale, je vous dis.

Je ne sais que trop bien ce qu’ils pensent : comme tous les gens que je croise, pour eux je ne suis qu’un sombre connard prétentieux et arrogant, imbu de sa personne et à la recherche de son seul plaisir égoïste. Et ils ont raison.

Je regarde avec nostalgie toutes ces femmes en jupe et tailleur, féminines jusqu’au bout des escarpins. Ce que j’étais avant. Mais ma prothèse de merde made in sécurité sociale française est tellement moche que j’ai troqué mes sacro-saintes tenues de femme fatale contre des jeans et des Converses.Toutefois, l’amputation a cet avantage non négligeable que, dans la mesure où je mets tous les jours la même paire de pompes, je n’en ai qu’une à enfiler, l’autre reste en permanence sur cette prothèse d’une laideur extrême, raide comme la justice et aussi confortable qu’un string en pleine crise d’hémorroïdes.

Je lutte contre le regard des autres.Comment supporter le regard des autres quand je ne tolère même pas le mien. Quand ma pétasse de belle-mère passe son temps à m’envoyer des textos pour me dire que si je n’avais pas voulu me rendre à ce terrain, il ne serait pas venu me chercher et nous n’aurions jamais eu cet accident. Quand je repense à celle que j’étais, à l’avenir que nous avions et à cette merde qui m’attend, parce que j’ai tout perdu. Sans ma jambe, je ne suis plus rien. Et sans lui, je n’ai plus rien.Plus de mari, plus de boulot, plus de sport, plus de sorties, plus d’amis.Plus de jambe…