Bohumil Hrabal

« Elles jouaient des coudes devant la vitrine du photographe de la rue Ceyl à Brno pour pouvoir admirer mon portrait qui y était exposé, parmi tous les autres elles le trouvaient le plus beau, et moi, je me tenais un peu à l’écart, je buvais du petit lait, j’étais fier comme Artaban ! », jubilait la voix de mon oncle pendant que mon père se tordait les mains entre le buffet et l’armoire, les yeux révulsés d’indignation : « Mais rien n’est vrai là-dedans, depuis son enfance il était couvert de boutons et à vingt-deux ans, il avait plein de furoncles, le cou enroulé dans des gazes sanguinolentes ! »
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