Caitlin Starling

- La peste ?

Elle pensa aux mâts en feu, aux colonnes de flammes qui clamaient l'échec. Elle pouvait se permettre de perdre un bateau mais pas sa réputation. Lorsqu'elle dévisagea Violetta en quête de tristesse ou de frustration, elle ne vit rien de tel. Elle vit la peur.

- Non, Madame. Quelque chose d'autre.

Violetta aurait voulu que le soldat disparût dans la terre grasse du jardin et Evelyn le comprenait : les vautours décrivaient des cercles au-dessus de sa tête. Si les autorités apprenaient l’existence du blessé, ou Danforth, ou Sing, ou les autres, ils n’hésiteraient pas. Ils la dépouilleraient de sa richesse, de sa sécurité. Elle était le dernier monstre qui hantait le sanctuaire de son manoir et les rapaces la déchiquetteraient si elle montrait le moindre signe de faiblesse. Juste pour s’octroyer quelques années de plus.

Ses lèvres se tordirent du plaisir malsain qu’elle retirait de l’amertume. Elle s’abandonnait. C’est toujours ce qu’elle ressentait. Elle s’abandonnait en toute préciosité. Cela accélérait sa mort, mais au moins, elle le faisait de son propre chef et selon les conditions qu’elle s’imposait. Son autodestruction était modulée. Elle était thérapeutique. Elle mourrait selon ses propres termes. Personne d’autre ne lui imposerait cela.
Elle avait gagné sa douleur. Elle méritait son annihilation.

Cette chose, cette horreur qui se répandait, c'était pour elle qu'elle venait. Elle reconnaissait Evelyn. Elle savait qui elle était. Elle la voulait. Avant que le second du Vérité ne sombrât dans la catatonie, l'avait-il réclamée ?

Elle avait gagné sa douleur. Elle méritait son annihilation.