Candice Proctor

Zach détourna son attention de la femme pour s'intéresser au corps qui gisait devant l'entrée d'une petite crypte au nom de la famille Maret, comme l'attestait l'inscription gravée dans la pierre au-dessus de la porte. La pluie ruisselait sur le visage du mort et diluait le sang qui maculait sa poitrine.

Sa lanterne toujours à la main, Zach s'accroupit près du cadavre. Une sorte de flèche de bois noir était encore fichée dans sa blessure. Le docteur avait les yeux fermés, comme s'il dormait paisiblement. Un subtil parfum de jasmin flottait dans l'air, se mêlant bizarrement à l'odeur de pluie et de sang.

— Vous êtes certains qu'il est mort ? demanda-t-il aux gardes après avoir touché le cou encore tiède de l'homme.

— Parce que vous croyez qu'on peut survivre à une flèche reçue en plein cœur? lâcha froidement une voix de femme à l'accent français.

Ce qui vous est insupportable, c’est la pensée qu’un Blanc en vienne à préférer une femme de couleur, pleine de feu et de passion, à une pimbêche soi-disant raffinée qui reste flaque comme une méduse en attendant que ça passe !

Il n’y a pas de mal à essayer de rendre heureux les gens qui t’entourent. Il suffit de ne pas aller trop loin.

Mais la richesse industrielle du Nord dépend de cette main-d’œuvre à bon marché, exactement comme l’économie agraire du Sud dépend de l’esclavage. Ces deux systèmes sont détestables. Mais vous vous battez pour mettre fin à l’un tout en continuant d’ignorer l’autre.

Au contraire de ses enfants, les roses de Béatrice se développaient conformément à ses souhaits, et elles mouraient rarement.