Vincent, quarante et un ans, déménageur et fils de livreur de viande, était si fort et si grand qu'on aurait été pardonné d'oublier que quelque part dans ce corps, il y avait encore un endroit où l'on fabriquait des larmes. Il ne pleura pas comme un petit garçon. Ou comme une fille, non. Il pleura comme un homme qui vient d'apprendre que sa fille de seize ans vient de tente de se suicider.