Né(e) à : Clermont-Ferrand , le 30/11/1977
Née en 1977 près d’un volcan, Cécile Riou vit et travaille entre Bourges et Paris.
SOIRÉE DE LANCEMENT DE LA REVUE CATASTROPHES #3 Avec Philippe Annocque, Guillaume Condello, Frédéric Forte, Julia Lepère, Cécile Riou & Pierre Vinclair Catastrophes est une revue d'écritures sérielles, animée par Laurent Albarracin, Guillaume Condello et Pierre Vinclair. Bimestrielle en ligne (30 numéros sont parus), elle paraît tous les 18 mois en format papier, sous la forme d'une anthologie comprenant certaines des propositions poétiques les plus stimulantes de l'époque. Les quatre ensembles qui composent Catastrophes 3, « Dit impossible », « Rites rêvés », « Traduit en langue fauve » et « Mondes suspendus », présentent tous une dimension des rapports du poème, dans son essentielle étrangeté, à un monde qui ne fut pas toujours là et qui disparaîtra peut-être : assumer l'impossible, rêver d'une parole rituelle, articuler dans la langue commune une parole fauve, penser dans le vertige de la disparition, sont autant de promesses, fragiles, de faire de l'écriture le lieu d'une création radicale, à même d'exorciser la fatalité du néant. À lire – Revue Catastrophes 3, coll. « S!NG », éd. le corridor bleu, 2021.
(poème adressé à Alhaji Mahamadou Iro Assao dit Ala). JJ, IN, CR
CHOSES QUI SONT DOUCES
Le jus de baobab.
Lire deux livres, pendant la sieste.
La voix de l'être aimé.
La joue d'un bébé.
Le cuir qui a été longuement poli avec un outil de métal
lui-même poli et doux.
La vie quand on est heureux.
La boule.
La surface arrondie d'un gland.
La mort quand on est heureux et âgé.
(poème adressé à Hadiza Hassan) CR
CHOSES DONT JE NE CONNAIS PAS LE NOM
Le centre d'affaires, commandé par les Saoudiens et
construit par les Chinois.
Les tout petits oiseaux rouges.
Le fil de fer barbelé arrondi que l'on trouve dans les
prisons et les maisons particulières, aussi au CCFN,
qui n'est pas le « cheval de frise ».
La bouilloire en plastique dont on se sert pour se laver
les fesses, les mains.
Le turban que portent les hommes du Nord, et le nom
précis de leur boubou.
Entre deux noms j'hésite : la Poudrière (quartier) ou
Zabarkan (cinéma et par extension quartier), je ne
voudrais pas être en retard.
Les légumes vendus au bord de la route, dont un est
coupé pour qu'on en apprécie le mûrissement et la
qualité, la chair est jaune, la peau est épaisse, brune
et comme martelée.
Les arbres qui donnent une ombre épaisse et d'autres
une ombre clairsemée.
L'oiseau qui chante sur trois tons, comme s'il soufflait
dans une flûte de pan à trois cannes (et je ne sais
même pas à quoi il ressemble).
La bassine, le plus souvent en plastique et parfois en
métal, agrémentée ou non d'un lacet pour la passer
autour du cou, servant aux enfants à mendier.
(poème adressé à Rahila Omar) JJ, IN, CR
CHOSES QUI MEURENT À PETIT FEU
Ta cigarette.
Les sentiments face à la distance.
La banquise, à petits glaçons.
Le homard, à petits bouillons.
Un épineux rattrapé par le désert.
Les fleurs cueillies par amour.
Le papier d'Arménie plié en accordéon dans une coupelle.
Je me rappelle ce paysan, dans un roman de Zola (Le Docteur Pascal),
tellement imbibé de gnôle que s'endormant pipe allumée il se
consume comme une chandelle. Le côté non scientifique du
phénomène faisait bondir Gaston Bachelard.
Quand on perd le goût de la vie, on se replie sur soi-même, on se
détache des choses et des êtres, du temps et de la raison.
Jeanne d'Arc.
Le Secret De Madoka
Quel est le genre d'Itsuki ?
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