Cédric Sire

De cette nuit-là, il conserve cette cicatrice en zigzag sur son front.
Mais ce n’est pas la seule chose qu’il garde en lui.
Enfouie dans son crâne.
La particularité qui le rend différent. Plus intelligent. Bien supérieur à tous ces gens, oui.
Et ce besoin.
Ce besoin dévorant qui le hante. Qui guide chacun de ses gestes. Qui le pousse sans cesse à braver l’impossible. À vivre ce que nul autre humain ne peut vivre. Et à s’en sortir, à chaque fois, plus fort encore.

Dans ses yeux rouges se consumait de nouveau la flamme de l’inquiétude.
Cette sensation de danger au fond de ses tripes. Sans qu’elle n’y puisse rien.
Plus forte à chaque instant.

Quand elle était tombée enceinte, sans le prévoir, sans s’y attendre un seul instant, ils ne s’étaient même pas posé de question. Tout avait semblé naturel, il leur suffirait d’adapter leurs priorités et… de voir venir, comme le disait toujours Alexandre. Il avait raison. Leur liaison ne changeait finalement rien à qui ils étaient, l’un et l’autre. Des flics mariés à leur boulot, deux drogués à l’adrénaline. Elle avait demandé sa mutation à Toulouse, sachant que cela prendrait peut-être des années avant que cette requête puisse être validée. En attendant, Alexandre prenait l’avion chaque vendredi pour la rejoindre à Paris, et repartait dans le Sud tous les lundis à la première heure, retrouver ses enquêtes, ses propres bains de sang et ses drames à lui. Et étrangement cela fonctionnait. Jusqu’ici. Cela fonctionnait même à merveille.
Elle se demanda combien d’hommes auraient été prêts à vivre ainsi. Pour elle. Sans doute aucun. Aucun autre que lui.

Elle cligna ses yeux écarlates. Alors que le soir tombait, la lumière rasante du crépuscule passait par la fenêtre située juste en face d’elle et l’éblouissait. Elle piocha ses lunettes noires devant elle, les glissa sur son nez, couvrant ainsi son regard fragile d’albinos. Eva Svärta soupira de nouveau. Elle se sentait somnolente. Encore. Elle avait envie d’un verre d’alcool. Ou d’amphétamines. Mais elle savait qu’elle ne prendrait ni l’un ni l’autre. Hors de question. Elle se l’était promis. Elle y était bien obligée. Elle s’y tiendrait quoi qu’il arrive.
Pendant neuf mois, elle ne ferait aucun écart. Pas une seule fois.

Installée sur le canapé du salon, la femme aux cheveux blancs soupira.
— Quelque chose ne va pas, murmura-t-elle d’une voix légèrement éraillée. Je ne sais pas ce que c’est, mais c’est dans l’air…
Cela la tracassait depuis un moment. Elle avait beau réfléchir, elle n’arrivait pas à comprendre de quoi il s’agissait. Cela l’irritait d’autant plus.

Le prêtre continue de psalmodier ses prières hypnotiques.
Le journaliste zoome, tout doucement.
Il avait espéré du spectaculaire. Il est comblé. Ce sont les images les plus fortes qu’il ait enregistrées jusqu’ici. Et des exorcismes, il en a vu. D’un bout à l’autre du monde, dans les sectes qui fleurissent un peu partout.
En toute impunité…
Une esquisse de sourire se dessine au coin de ses lèvres.

Drancy, Seine-Saint-Denis

Dorian Barbarossa filme le démon.
Sur l’écran de sa caméra brillent les cierges disposés partout dans la pièce, incongrus sur les meubles Ikea, à côté des jouets et des piles de bandes dessinées. Le halo tremblotant de ces candélabres illumine une tapisserie verte délavée sur laquelle sont affichés plusieurs posters de Spiderman et de Superman.
Une chambre d’enfant.
C’est ici que le démon a élu domicile, et maintenant ils sont tous en enfer.

- tu vas devoir verser des larmes. Tu vas devoir supplier. C'est ainsi que le rituel doit se dérouler. C'est la douleur qui les attire. La douleur et les larmes.
Eva déglutit, et c'est comme si elle avalait des rasoirs. Le martèlement de son coeur, dans ses tempes, est assourdissant.
- Non , parvient-elle à murmurer, dans un ultime défi.

Puis la saturation de la guitare déferla, et le vocaliste s’envola de nouveau vers des zéniths impossibles. Et Eva se sentit broyée par cette musique, fascinée, emportée. C’était une main invisible et brûlante qui entrait en elle, se répandait dans sa chair, pour envelopper son cœur, et elle se surprit à souhaiter que cette étrange sensation ne s’arrête pas.

- Esprits enclos dans les plus sombres des ténèbres, entendez ma voix ! Zalmoxis ! Abandonne ta sombre habitation ! Isten ! Abbadon ! Venez, accourez, pour le banquet écarlate !
- Diseebeh ! Zabh ! Faites entendre vos voix ! Ashtharoth ! Gebeleizis ! Venez à moi avec votre amour, votre souffrance et votre sacrifice ! Que votre ancienne douleur entre en moi, et parle par ma bouche ! Montrez moi votre réalité, afin que je puisse croire à la puissance de la volonté sur la mort !

La sensation de brûlure dévore son ventre. Tout son corps hurle de douleur. De cette douleur si intense. Son sang s’écoule le long de ses flancs : de lentes rivières brûlantes. Sa vie devient un fleuve qui dessine son lit sur sa peau nue et couverte de chair de poule, suivant l’arrondi de sa hanche, formant une flaque sous ses fesses.

Il s’agissait bien de silhouettes humaines.
De personnes mortes. Leur chair ouverte et violée. Leurs membres mutilés. Leurs gorges tranchées. Leurs chevelures poisseuses.

- Tu ne trouve pas ça bizarre? demanda-t-il. Ecoute...
- Quoi?
- Et bien, rien, justement... On n'entend pas le moindre bruit, içi.

Rorschach a joué le rôle de jardinier pour nous permettre de nous épanouir, de faire fleurir ce côté sanguinaire.

Ils sont dans son repaire à présent. Son jardin secret. Le reflet de sa maladie mentale, avec pour fruits tous ces corps torturés, pendus par grappes macabres.

Cette crétine est l'incarnation de la nouvelle délinquance. Aucun cerveau. Aucune limite. Pas le moindre recul vis-à-vis de ses actes, encore moins de faculté d'envisager leurs conséquences.

Fleurot ne peut s'empêcher d'avoir autre chose en tête. Quelque chose de différent,
quelque chose de dangereux. Quelque chose d'interdit. Une initiative.

Au fond des yeux de Fleurot, Salva décèle une braise qu'il n'avait jamais remarquée. Une étincelle de violence contenue, comme dans les yeux d'un lion qui feint l'immobilité, mais qui n'en demeure pas moins une formidable machine à tuer.

Dans ce décor, droite et superbe malgré son visage balafré, elle ressemblait à une sorcière des neiges des contes japonais. Une fée blanche de la mort venant boire la vie des voyageurs s'étant endormis dans le froid.

Nombreuses sont les histoires sur les étranges créatures qui peuplent la forêt depuis cette nuit-là. Des serpents surgis des marais, qui n'ont pas d'ailes mais pourtant se déplacent dans les airs à la nuit tombée comme s'ils étaient faits de fumée. Des loups qui vous adressent la parole avec des voix d'enfants. Désormais, les rares fous qui se hasardent dans ces bois ne reparaissent plus jamais. Peut-être sont-ils victimes de ces créatures sauvages, ou peut-être qu'ils ne veulent plus revenir parce qu'ils ont découvert un monde hors du monde, et qu'ils sont plus heureux de l'autre côté ? Une seule chose est certaine : dans un monde qui refuse de rêver et de croire à la magie, tout cela ne restera que légende.