Claude Pujade-Renaud

Ma mère m'a parlé, comme on s'adresse à un animal inconnu, prudente puis de plus en plus familière. Elle s'est approchée, a flatté l'encolure, ses doigts se sont égarés, pensifs presque, dans la rousseur de la crinière, à la lisière d'une sensation ancienne - en quête d'une mémoire perdue ? Ils ont amorcé le mouvement de démêler, tentant peut-être de traverser une impossible frontière. Brusquement, ils se sont retirés. Une claque amicalement bourrue sur la croupe et je m'en suis allée, exclue du monde humain, ma mère ne m'avait pas reconnue.

(Okyrrhoè)