Nationalité : France
Biographie :
Déborah Saïag est une actrice, réalisatrice et scénariste française.
Après avoir reçu une formation classique au Conservatoire National d'Art Dramatique et à la Comédie Française, elle a fait ses premières armes à la télévision et au cinéma dans le genre de la comédie, au sein du collectif d'auteurs et comédiens appelé "Les Quiches".
Dans ce cadre, elle a co-écrit, co-réalisé et interprété plusieurs œuvres comiques sous la forme de sketchs, puis des courts-métrages, le long-métrage "Foon" (2005) et enfin une mini-série audiovisuelle intitulée "Enterrement de Vie de Jeune Fille" (2006) diffusés sur les chaînes Canal + et Paris Première.
Elle a ensuite co-écrit avec Mika Tard le scénario du film "Encore Heureux", sorti au cinéma en Janvier 2016, réalisé par Benoit Graffin et avec pour interprètes principaux Sandrine Kiberlain et Édouard Baer.
Déborah Saïag est coauteure, avec Mika Tard, d'un premier roman intitulé "Ta main sur ma bouche" (2021).
+ Voir plusDéborah Saïag est une actrice, réalisatrice et scénariste française.
Après avoir reçu une formation classique au Conservatoire National d'Art Dramatique et à la Comédie Française, elle a fait ses premières armes à la télévision et au cinéma dans le genre de la comédie, au sein du collectif d'auteurs et comédiens appelé "Les Quiches".
Dans ce cadre, elle a co-écrit, co-réalisé et interprété plusieurs œuvres comiques sous la forme de sketchs, puis des courts-métrages, le long-métrage "Foon" (2005) et enfin une mini-série audiovisuelle intitulée "Enterrement de Vie de Jeune Fille" (2006) diffusés sur les chaînes Canal + et Paris Première.
Elle a ensuite co-écrit avec Mika Tard le scénario du film "Encore Heureux", sorti au cinéma en Janvier 2016, réalisé par Benoit Graffin et avec pour interprètes principaux Sandrine Kiberlain et Édouard Baer.
Déborah Saïag est coauteure, avec Mika Tard, d'un premier roman intitulé "Ta main sur ma bouche" (2021).
Source : www.allocine.fr
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« — Elle a mis un #MeToo. Une espèce d'onde de choc envahit mon sternum. Tout mon corps se raidit. Comme une agression. — Putain, mais qu'est-ce qu'elle ressort cette histoire d'il y a dix mille ans ? C'est pas possible ! — C'était pas il y a dix mille ans, c'était il y a six ans, Édouard. — Et elle dit quoi ? — Elle raconte tout. » Édouard et Alison, dite Ali, sont en couple depuis deux ans quand l'ex d'Édouard publie un #MeToo dans lequel elle accuse un de leurs amis de l'avoir violée. Au cours des quelques heures qui suivent, le destin d'Édouard et d'Ali bascule à tout jamais… Alternant les voix d'Édouard et d'Ali, Déborah Saïag et Mika Tard signent un thriller psychologique haletant qui questionne la complexité de l'ère #MeToo et les répercussions d'une accusation de viol au sein d'un groupe d'amis. D'une écriture vive et contemporaine, Ta main sur ma bouche explore la zone grise et nous force à nous interroger : qu'aurions-nous fait à leur place ?
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J'ai trouvé des milliards d'excuses à cette raclure parce que c'est ton ami, c'est votre ami, celui de toute cette belle bande d'ordures. Toute cette joyeuse bande qui ne jure que par l'amour, l'amitié. Cette bande qui sent la libido et la frustration. Tes potes foireux. Dans leurs mariages qui puent l'ennui. Et toi, ça aurait trop chamboulé ta petite vie de réalisateur merdique. Tu avais tellement peur de perdre Mathieu et par ricochet ton boulot. Ça t'impliquait trop. Tu as préféré fermer les yeux, pour ne surtout pas perdre tes copinages de merde, ton petit confort de merde.
Je pense au bonheur quotidien de mes parents. Je me dis parfois que je voudrais être dans la peau de mon père, qui passe ses journées à rien glander. Juste à bouquiner ses Pléiade. À papoter avec ses copains. À voyager. À penser à lui quoi ! À rien d’autre qu’à sa gueule. Et je pense à ma mère dont le plus grand souci dans la vie, c’est de faire retirer les trois varices qu’elle a sur les jambes. Et là, moi, je me fais chier à toujours stresser. Oppressé. À foutre en l’air les plus belles années de ma vie. Je me dis que quelque part, j’ai loupé un truc. Je voudrais connaître cette sensation de paix intérieure. De sérénité. Est-ce que ça existe vraiment finalement ?
Ce genre de type il faut leur montrer qu’on a pas peur d’eux. Même si c’est pas vrai. Leur montrer qu’on est beaucoup plus forte qu’ils l’imaginent. Il me fixe ? OK, moi aussi je le fixe. Bim. Alors ? Ça fait quoi d’être regardé comme ça espèce de connard ? Ah ça y est, il tourne la tête. Il regarde par la fenêtre maintenant. Il a compris à qui il avait affaire. Il a les cheveux filasses et clairsemés. Ses yeux sont enfoncés, son nez pointu. Il doit avoir l’âge d’Édouard mais il fait beaucoup plus à cause de son look improbable. Son jean est trop neuf et son K-Way le boudine. Le parfait beauf. Zéro goût. Zéro conscience de soi. Je vais le prendre en photo. Comme ça s’il m’agresse, j’aurai sa tronche à montrer chez les flics. Il sort un stick d’un sac plastique et se badigeonne les lèvres. La photo va être absurde.
C’est vraiment par amitié pour lui que je like. De toute façon quand c’est pour les potes, en général je like. Je parcours mon mur. Mon cerveau, à la vitesse de l’éclair, analyse en quelques fractions de seconde des vingtaines de pages, et survole une dizaine d’articles tous plus inconséquents les uns que les autres. Facebook, c’est quand même un beau nid de merde. Mais ça me détend. Mes yeux s’arrêtent sur un article de Sea Shepherd. Paul Watson raconte comment ils ont libéré des dizaines de baleines prises au piège dans des filets de pêche au Japon. C’est captivant. Dément. Paul Watson. J’adore ce mec. Un véritable héros des temps modernes. C’est un vrai mec, avec une vraie vie.
Ali me regarde tendrement. Je vois qu’elle détaille mon corps avec amour. J’aime ce regard si doux qu’elle pose sur l’homme que je suis. Elle part. Je ferme la porte d’un coup de pied. Faut que je me speede. Je traverse mon deux-pièces en courant. Pas le temps de prendre de douche. Pas même le temps de me faire couler un café. J’enfile mon pantalon de costume XXL de chez Uniqlo, ma paire de Vans déglinguée, mon bon vieux tee-shirt flingué d’un concert de Nathaniel Rateliff, ma veste en jean un peu trop large pour moi, je fous mon bonnet bleu marine sur ma tête et je chope au vol mon paquet de clopes sur mon pieu.
J’ai peur d’être trop en retenue, pas assez rentre-dedans. En fait, dès que je me lâche, j’ai l’impression que j’y vais trop fort. Alors que quand je me retiens au moins j’assume ce que je raconte. À moins que je lui donne mes différentes versions ? Non mais c’est pas possible de faire ça. Je vais lui donner mon texte en lui disant que je l’ai rêvé avant de l’écrire. Et que dans mon rêve, elle en faisait une chanson. Je sais qu’elle sera touchée. Elle le lira à voix basse. Elle sera troublée, parce qu’elle y entendra l’écho de son premier tube. J’aimerais tellement qu’elle veuille en faire une chanson.
Depuis pas mal de temps, je partage uniquement des trucs sur le climat, l’écologie, le respect de l’environnement. C’est le seul moyen que j’ai trouvé pour me racheter une conscience. À force de tout faire pour vendre de la merde à tout prix : voitures, rasoirs, portables, parfums… j’ai l’impression que ça me rachète un peu de partager ces articles. Une pub pour Volkswagen = un article contre les particules fines. Une pub pour Orange = un article contre les ondes. Et ça me fait du bien. Ça me donne l’impression de recréer un équilibre.
J’ai eu tellement de chance qu’il m’ait choisie pour ce clip. En fait, la danse m’a sauvée. Sans la danse, je serais toujours coincée chez mes parents. Et puis Édouard serait jamais sorti avec une fille comme moi avant. Mutique et en colère. Handicapée sociale, disaient mes profs. Si j’avais pas fait de la danse, je sais pas ce que j’aurais fait. Je serais peut-être restée à zoner ou alors j’aurais fini comme ma mère, au foyer… au service des désirs d’un connard. Ou plutôt dans l’attente du désir d’un connard. Insupportable.
Dans mon corps, j’ai l’impression d’avoir mille ans. D’être à trente-sept ans déjà complètement pourri de l’intérieur. Faut vraiment que je me calme avec le stress du boulot. Je vais me faire un ulcère. Je déplie mes chaussettes que j’ai laissées en boule au pied de mon lit, j’enfile mes vieilles Birkenstock. Mon portable vibre dans ma poche. C’est un texto de Marie. « Doud, c’est urgent. »
J’ai compris. Elle a dû, pour la énième fois, se faire plaquer par Yanouv parce qu’elle est chiante. Marre, je suis pas son psy.
J’ai compris. Elle a dû, pour la énième fois, se faire plaquer par Yanouv parce qu’elle est chiante. Marre, je suis pas son psy.
En fait, je m’aperçois que plus j’avance en âge et moins j’ai de résistance. J’arrive plus à garder mon calme. À la moindre contrariété, je rentre en état d’angoisse. J’ai de moins en moins l’impression d’être dans la vie, mais toujours dans ma tête, préoccupé par des conneries de boulot. Ma messagerie m’indique un nouveau mail. C’est encore Marie : « Appelle-moi, now. » Non mais le cauchemar cette nana. Elle sait plus comment faire pour me joindre. Si je réponds pas, je la connais, elle va pas me lâcher et me harceler.
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