Diane Setterfield

Puis elle a levé son appareil et pris une photo de moi.
J'étais désolée pour elle. Les photos dans une glace ne donnent jamais rien. Je le sais. J'ai déjà essayé.
J'avais maintenant la main sur la pognée de la troisième porte. La règle des trois, avait dit miss Winter.
Mais je n'étais plus d'humeur à écouter son histoire.
Sa maison pleine de périls, avec sa pluie à l'intérieur et son miroir qui me jouait des tours, avait perdu pour moi tout intérêt.
J'allais quitter les lieux. Pour prendre des photos de l'église ? Même pas. J'allais me rendre à l'épicerie du village. Téléphoner à un taxi qui m'emmènerait à la gare, et de là je rentrerais à la maison.
Voilà ce que j'allais faire. Mais, pour l'instant, je préférais attendre quelques minutes, la tête appuyée contre la porte, les doigts sur la poignée, indifférente à ce qu'il pouvait y avoir derrière, attendant que mes larmes sèchent et que se calment les battements de mon coeur.
J'attendis.
Puis, sous mes doigts,la poignée de la troisième porte se mit à tourner ... toute seule.