Dominique Muller-Wakhevitch

Florent aimait ces parcours nocturnes dans Paris, cet espace de la rue qui le ramenait vers son enfance, à Amsterdam, dans la ville-refuge où Réformés et Juifs vivaient en bonne entente.

Les eaux épaisses de la Seine charriaient des carcasses de bœufs, les restes des tanneries et mégisseries aux relents pestilentiels, les teintures des Gobelins écoulées par la Bièvre. On glissait sur le savon gras à l'abord des lavoirs, où les lavandières frottaient le beau linge dans la tourbe et la cendre.

Encore enfant, Jean Perchin avait saisi qu'on ne progressait pas dans le monde en faisant le dégoûté, à plus forte raison quand on n'était pas né. Il avait acquis le goût du chantage en constatant avec quelle aisance il était devenu le chef des enfants de chœur, après avoir surpris Monsieur le curé en très délicate posture avec le petit Jacquet.

Il se promit de noter ce nouveau cas, pour affermir son mémoire intitulé provisoirement "La parole comme remède", par lequel il démontrerait que les maux des corps n'exprimaient souvent que les troubles du for intérieur.

Bordé par les façades des palais, veillé par leurs fenêtres de verre comme par des yeux aux cils de marbre, même le grand canal dort, enveloppant la ville de son calme liquide, loin, si loin de la terre ferme

Il apprit ainsi que le Régent faisait ouvrir les prisons, libérait les jansénistes et ceux qui ne savaient pas eux-mêmes pourquoi ils y étaient. L'un de ces malheureux, à la Bastille depuis trente cinq ans, avait demandé tristement à y rester, n'ayant pas le sou, ni nulle part où aller, et on le lui avait accordé, avec la nourriture, le logement et la liberté de ses mouvements.

L’orgueilleuse Venise qui n’a plus les moyens de son orgueil. Les fondations pullulent en ville. Les palais vides se succèdent sur les rives des canaux, et la chasse aux mécènes est notre sport local. L’acheteur de palais est aux Vénitiens ce que le phoque est aux Lapons, un gagne-pain rare et protégé

Trouver ici quelqu'un que Maximin n'avait pas embrené dans quelque méchante affaire est plus malaisé que d'attraper un chat par la moustache.

On se chargeait aussi des carrosses, des chevaux frais aux relais de poste, de trouver des hommes sûrs pour veiller à la bonne marche de l'équipée, sur des chemins gâtés par des ornières. Mr de Chamalbert narra avec indignation la mésaventure qui lui était arrivée naguère, quand un postillon de Poitiers à qui il avait ordonné de pousser sa voiture embourbée lui avait répondu : "Pousse-la toi-même".

C'est moi qui l'ai quitté, ça, je m'en souviens, j'avais conçu de l'aversion pour ses chaussettes courtes qu'il gardait, avec sa montre au poignet, afin de gagner du temps. A force de les détester, ma répulsion est montée le long de ses mollets jusqu'à son visage, et voilà ç'a été fini.

- Son Altesse Royale souhaite-t-elle m'entendre répéter des conseils qu'elle ne suivra pas ? Est-elle disposée à tempérer ses appétits ? Tout humble médecin que je sois, je suis moi aussi un être pensant, qui sait que la diète vous serail le meilleur des remèdes. C'est en cela que je diffère de mes respectables confrères, qui n'osent vous le dire, et vous prescrivent ces drogues, poudres et liqueurs qui s'opposent entre elles, renversant vos humeurs.
- Si vous n'étiez pas aussi habile chimiste, Bonnevy, je crois que je ne souffrirais pas votre insolence, ni vos divagations. A-t-on déjà vu médecin réprouver les médecines, comme vous le faites ? Prenez garde que je n'écoute ceux qui vous prennent pour un hurluberlu.Cette migraine qui me taraude, entendez-vous la chasser en moralisant ?

Les Vénitiens des beaux quartiers, Dorsoduro, San Marco ou San Polo, ne sillonnent Cannaregio que pour aller à la gare, par la longue Strada Nuova bordée de boutiques modestes, de supermarchés, de mangeoires pour voyageurs impécunieux.

Boris, si souvent contredit, toujours repart à l’assaut des citadelles imprenables. Son orgueilleux refus du mercantilisme, la pauvreté qui le tenaille, le ronge à petit feu autant qu’ils sont sa gloire. Rien ne le décourage, tout l’use

Les vénitiens préfèrent savoir ce qui les attend aux détours des leurs rues plutôt que de spéculer sur l’avenir de la planète. Imprégnés de la platitude de la lagune, ils n’ont rien de commun avec le globe, la sphère. Leur terre est une ligne mince et plane d’eau ; de ciel, de limon. Peut-être qu’ailleurs la terre est ronde, mais qu’elle tourne plus ou moins bien n’est pas leur problème

si l'égorgeur avait su tenir un crayon, le dessin aurait légitimé son crime, mais les assassins sont des artistes sans technique ni souffle.

L'homme est un loup pour l'homme, et la femme une emmerdeuse.
Du moins le devient-elle, dès le premier instant où elle s'avise de ne pas le vénérer sans conditions. Il lui suffit pour cela d'exprimer, même timidement, une réserve sur le comportement de l'homme. Aussi innocente soit la remarque, le même incline à se demander ce qu'il a fait au Ciel pour tomber sur une emmerdeuse pareille. S'il se sent assez proche de la femme pour ne pas prendre de gants, il le formulera sans ambages. Mais si la réaction de l'interlocuteur occasionnel est plus dissimulée, soyez certaine qu'il ne pense pas moins, gardant par-devers lui cette nouvelle anecdote à raconter aux autres hommes, pour comparer son emmerdeuse avec celles de ses pairs.

Les beaux jours étaient revenus, et avec eux la vaporeuse tiédeur de Venise, cette poudre rosée brossée à large traits de pinceaux sur les reflets des canaux et les risées de la lagune

Voilà que dans ses salons, où ne s’aventuraient hier que de rares familiers, dont les prudents se gardaient comme du choléra, une foule de courtisans jouait du coude, à qui lui adresserait son compliment !
Et voilà que son époux, fidèle entre les fidèles en dépit des noirceurs ducales qui n’avaient pas manqué de l’éclabousser, lui, le médecin aux idées trop nouvelles, voilà que Florent Bonnevy n’en était pas !
Monsieur son mari, le saint bienfaiteur de la populace, Sauve-du-Mal avait préféré suivre une fille dont le métier était inscrit sur les traits, au prétexte qu’on avait besoin d’un médecin, comme s’il n’y avait que lui dans Paris. Sans doute était-il le seul, assurément, à se déranger pour ces filles de rien, dans leurs boudoirs de débauche.

Chacun sur cette terre recèle une part de secret, mais la sienne demeurait si ombreuse, si impénétrable, qu’il arrivait à sa jeune femme d’en avoir peur. Ces poudres qu’il mêlait, ces cuivres, ces plombs fondus, ces décoctions d’herbes et de plantes inconnues, ces venins délayés qu’il prétendait transformer en onguents, en gouttes, en pommades, ces innombrables bizarreries envahissaient la maison.

Certes non, elle n’avait pas uni sa vie à celle d’un homme ordinaire, mais à celle d’un entêté, qui ne démordait pas de remédier aux maux du monde et d’en percer les ruses, sans exception.