Einar Mar Gudmundsson

Comme des draps qu'on enlèverait d'un lit, un décor peint qui n'aurait plus de raison d'être ou des voiles qu'on arracherait du visage d'une fausse voyante : ainsi s'en vont les nuages et les enfants se disent que, peut-être, le ciel a maintenant l'intention d'ouvrir d'innombrables portes bleutées, qu'éventuellement l'optimisme des prévisions météo va se vérifier et que, bientôt, vont apparaître sous leurs yeux ces boniments ensoleillés, voguant sur un plat argenté.
Débordants de joie, le cœur empli d'espoir, ils entendent bien assister au moment où tels des champions de natation, les rayons du soleil si longuement attendus vont plonger sur les immeubles et les maisons, ils entendent bien les regarder se refléter, tels des volcans en éruption, sur les vitres des fenêtres des salles à manger et se disent que, maintenant, ils ne devraient plus tarder, puisque les nuages s'en sont allés et que là-bas, il y a du bleu.
Mais c'est alors que...
Plus noires que les plus noires des ténèbres, des cohortes de nuages s'amoncellent par-dessus la ville.