Elizabeth George

Le lendemain matin, Lynley se surprit à fredonner sous la douche. L'eau ruisselait dans ses cheveux et le long de son dos. Il était au milieu de la valse de La Belle au bois dormant, de Tchaïkovski, quand il s'interrompit soudain, se rendant compte de ce qu'il était en train de faire. La culpabilité l'envahit, mais cela ne dura qu'un instant. Aussitôt lui revint un souvenir de Helen, le premier depuis sa mort qui le fasse sourire. Elle était complètement nulle en musique, à part un morceau de Mozart qu'elle reconnaissait avec autant de régularité que de fierté. Quand elle avait entendu La Belle au bois dormant pour la première fois, elle s'était écriée : "Walt Disney ! Tommy chéri, quand diable t'es-tu mis à écouter du Walt Disney ? Ca ne te ressemble pas."
Il l'avait regardée d'un air ébahi avant de faire le lien avec un vieux dessin animé, qu'elle avait dû voir en compagnie de sa nièce et de son neveu. "Walt Disney a volé cette musique à Tchaïkovski, ma chérie", avait-il déclaré d'un ton solennel, à quoi elle avait répondu : "Ca par exemple ! Est-ce que Tchaïkovski a aussi écrit les paroles ?" Il avait levé la tête au plafond et éclaté de rire.
Cela ne l'avait pas vexée. Helen n'était pas du genre à se vexer. A la place, elle avait porté une main à ses lèvres en disant : "Ca recommence, on dirait ! Tu vois, c'est pour cette raison que je dois sans arrêt m'acheter des chaussures neuves. Je mets si souvent les pieds dans le plat que toutes mes paires sont bousillées."
Elle était vraiment incroyable. Attachante, adorable, exaspérante, désopilante. Et sage. D'une sagesse, au fond, qu'il n'aurait pas crue possible. Sage à son sujet et au sujet de ce qui était essentiel entre eux. Il souffrait de son absence, et en même temps il honorait sa mémoire. En cela, il sentit un léger changement, le premier depuis l'assassinat.
Il se remit à fredonner tout en s'essuyant.