Emma Seguès

Ce regard, je le connais.
Ce regard, je l'ai déjà vu.
Ce regard, c'est celui qui m'obsède lorsque je ferme mes paupières et que je me laisse envahir par tout ce blanc pulsant d'un battement chaud et régulier.
Ce regard.
Il me terrifie.

C’est peut-être ça mourir : se moquer du tout, penser que rien n’est grave. Laisser aller, laisser tomber. Et renoncer.

Ce.
Ma poitrine se soulève de manière frénétique…
N'est.
... comme si la mécanique de mes poumons déraillait…
Pas.
... s'emballait au rythme de mon cœur …
Ma.
... qui cogne, qui cogne...
Chambre.
... à en faire mal.

Comment est-il possible qu’elles ne se réveillent pas ? Et, surtout, qui sont ces gens ? Que nous veulent-ils ? Pourquoi… Pourquoi font-ils tout ça ?

Tout à coup, je sens qu’elle arrive. La peur.

Elles tentent de comprendre. De donner du sens. Sans doute un mécanisme de défense bien naturel est-il à l’oeuvre : rationaliser pour ne pas perdre pied, ne pas sombrer dans la folie.

Tapie dans l'ombre, elle me guettait, murmurant avec douceur, me narguant, comme un charognard qui n'oserait s'attaquer à sa proie que lorsqu'il la sent suffisamment faible. Mais elle a pris en assurance, son murmure devient un grondement sourd qui roule à mes oreilles, qui bat contre mes tempes. Elle se jette sur moi alors, me prend à la gorge et serre

Peut-être que si je ferme les paupières très fort, tout cela cessera ? Peut-être que si je me pince, je pourrai m’extraire de ce cauchemar ?

"Cette douleur que tu ressens, cette blessure , elle va s'apaiser, tu verras. Elle sera toujours là, bien sûr, mais elle deviendra supportable. Nous sommes ainsi faits, nous, les êtres humains, nous sommes tenaces. Nous résistons, nous luttons, nous nous accrochons et nous nous reconstruisons (...)" p.137

Mira a fait danser son archet sur son violon pendant plus d’une heure. Je l’ai observée un long moment, fascinée : elle me semblait transfigurée. Belle dans son abandon total à la musique, elle affichait une sérénité que je ne lui avais jamais vue jusqu’alors. Comme si son instrument avait le pouvoir de la transporter ailleurs, loin d’ici, loin de ce lieu sinistre.

Je crois qu’avec son violon, Mira a parlé plus que n’importe laquelle d’entre nous.

Ils ont oublié que soigner un symptôme ne suffit pas à guérir un malade.

C’est Amber et son naturel désarmant qui se précipite sur Sarah. Elle se penche vers elle et l’enveloppe de ses bras, la recouvrant de sa tignasse flamboyante.[…] Mira s’approche et pose ses deux mains sur Amber. Puis c’est au tour d’Alice de faire de même.
Elles sont là toutes les quatre, comme fusionnées. Comme de nouvelles fondations pour ce château de cartes, toujours un peu bancal, toujours un peu de guingois, mais plus soudé qu’auparavant.
Et moi, je n’ai toujours pas bougé. Je n’ose pas faire le pas, le geste qui m’unira à elles.

Résignée, raisonnable, endurante. Résiliente. Les quatre maîtres mots de mon existence.

- En tout cas... pour une meuf qui dit crever de trouille, t'as une sacrée paire d'ovaires quand même !
Je souris : dans la bouche de Kim, "avoir une sacrée paire d'ovaires", ce n'est pas rien.

Rectification : je suis enfermée dans cette pièce avec un cadavre, une psychopathe hystérique et violente, et une folle à lier.

Pourquoi ne nous disent- ils rien ? Pourquoi ne s'expliquent- ils pas ? Pourquoi ne se montrent- ils pas ? Pourquoi attendent- ils que nous dormions pour venir ici ? Pourquoi ?

- Vous n'êtes que des prototypes. Des prototypes dont l'existence ne se justifie que par la nécessité d'assurer la viabilité de notre processus.
Un nouveau silence avant qu'elle n'assène la suite:
- Vous n'avez jamais été destinées à vivre.

- L'absence, dit-elle, c'est une sorte de violence aussi. Une violence larvée. Fuyante. La violence des lâches.

Cette douleur que tu ressens, cette blessure, elle va s'apaiser, tu verras. Elle sera toujours là, bien sûr, mais elle deviendra supportable. Nous sommes ainsi faits, nous les êtres humains, nous sommes tenaces. Nous résistons, nous luttons, nous nous accrochons et nous nous reconstruisons. Nous sommes des êtres résilients. Et tu feras pareil. C'est comme ça tu n'y peux rien, ça se fera tout seul, ta nature humaine fait que tu vas te battre et je sais déjà que tu deviendras une belle et forte jeune femme, comme elle, comme ta maman.
Je sais qu'elle sera fière de toi.

"L'absence, dit-elle, c'est une sorte de violence aussi. Une violence larvée. Fuyante. La violence des lâches." p. 260

Je suis enfermée dans cette pièce avec un cadavre. Ainsi qu’une psychopathe, hystérique et violente. Que m’est-il arrivé ? Qu’ai-je fait pour mériter ça ?