Emmanuel Guibert

Un type enrubanné de blanc. Pas l’allure d’un montagnard, plutôt une sorte de lettré.
Il attaque sec : « Quelle est ta religion ? »
C’est une question à laquelle je commence à m’habituer. Je halète :
« Isawi. »
Il me parle comme à un enfant, avec beaucoup de gestes.
Isawi, c’est khub, c’est bien. Musulman, c’est bissior khub, c’est beaucoup mieux. Il ira au paradis et pas moi.
Par contre in ne s’agirait pas que je sois yahud. Yahud c’est khalop, c’est vraiment mal. Il dit ça en fronçant les sourcils.
Et puis pof, il me plante là.
Ça a duré trente secondes, montre en main.
Par acquis de conscience, je vérifie dans mon dictionnaire ce que j’ai déjà pigé. Yahud, ça veut bien dire juif.
Qu’est-ce que ça peut être un juif pour ce gars ?Ce qu’il sait, il l’a appris d’une doctrine qu’à son tour il diffuse dans les grands chemins. Combien il y en a des VRP comme lui, en Afghanistan ?
Je médite un moment sur l’affrontement des religions et regardant mes pieds progresser dans la caillasse.
La question prend l’apparence de la montagne que je gravis : Aride, écrasante, immuable.
Au fond, ça me déprime que ce gars n’ait rien eu à foutre de savoir ce que je faisais là ni où j’allais.