Françoise Houdart

Et toi, l'Amante, le poids bienheureux des caresses et des haleines bues à même la bouche avec le murmure des mots, ce corps recomposé en des mains étrangères, cette félicité si proche du levant. Tu marches, tu frissonnes dans un manteau trop mince. Etait-il temps, déjà, de te remettre en route ? Ne pouvais-tu attendre un peu ? Tu noues autour de ton cou une écharpe de laine et ton pas s'alanguit... Ocre, l'écharpe. Ocre, ce parfum d'homme, cette tiédeur déjà si familière, déjà si intimement reconnue et que tu humes à petites saccades.

Ocre, la toute proche absence...