Dégoupillées par jeu tes métaphores explosaient sur la crête des vagues. Des roses trémières faisaient feu de tout ciel. Le rayon vert s'épuisait dans un dédale de nuages et toi tu retrouvais le fil de ton poème.
Depuis sa mort, on l'accommode de mille façons : petit Blanc, voyou, panthéiste, autodidacte, macho, fat, coco, belle âme, croyant, moraliste, tricheur, froussard, fasciste, bellâtre, rouleur de mécaniques, tubard, obsédé sexuel, ivrogne, faux-philosophe, bourgeois, ancien pauvre, boy-scout, libéral (d'u temps d'une autre acception), scatophile (comme tous les enfants) , pleurnichard, progressiste, bradeur d'Algérie, humaniste (du temps que c'était une insulte) raciste...
On a renoncé à tortionnaire et pédophile.
Certains chantaient l'orage. D'autres murmuraient l'éclair. Ils croyaient que la musique décrit le monde. Toi tu faisais silence à chaque mot et le réel rendu à lui-même retrouvait la gloire des ciels de traîne.
La claudication des âmes s’aggravait dans les flaques où s’abîme le plus profond de soi. Mirages. L’ombre du présent tremblait à chaque pas. Réel à ras de terre. De lents nuages flottaient à fleur d’eau.