Citation de seb4stien
Entre l'homme et la femme, c'est une guerre permanente, tantôt sournoise, tantôt ouverte, mais une guerre à mort.
La seule langue compréhensible par l'un et l'autre sexe est celle de l'amour fou, et l'univers de la passion le seul où ils puissent, ne serait-ce que fugitivement, se retrouver.
Hors de commune planète - où les permis de séjour ne sont jamais donnés que pour un temps très bref -, l'homme et la femme habitent des mondes ennemis, hétérogènes.
Cela est particulièrement sensible lorsque l'amour est mort, et que le couple se défait, telle une pelote de laine dont chacun tirerait un bout : tenter de convaincre, de faire entendre raison (ma raison) à une femme qui a cessé de m'aimer, c'est jouer au tennis avec les nuages : rien ne me revient, ni la balle ni même l'écho du bruit de la balle sur la raquette de l'autre ; tout se perd et s'abîme dans un néant cotonneux.
Aucun mot ne la touche, nul argument ne l'atteint, comme si soudain je m'exprimais dans une langue qu'elle ne comprend pas : si la passion est une pentecôte, la rupture, c'est Babel.
Cette femme à qui m'ont uni des milliers de baisers, de caresses, et des années d'intimité complice absolue, qui m'a murmuré, écrit, les mots les plus tendres et passionnés qui soient jamais sortis d'une bouche humaine, voilà que brusquement elle se métamorphose en une inconnue braquée, lointaine, hors d'atteinte, visage clos, voix métallique, envolée sur une autre étoile.
La femme, ce martien.
La seule langue compréhensible par l'un et l'autre sexe est celle de l'amour fou, et l'univers de la passion le seul où ils puissent, ne serait-ce que fugitivement, se retrouver.
Hors de commune planète - où les permis de séjour ne sont jamais donnés que pour un temps très bref -, l'homme et la femme habitent des mondes ennemis, hétérogènes.
Cela est particulièrement sensible lorsque l'amour est mort, et que le couple se défait, telle une pelote de laine dont chacun tirerait un bout : tenter de convaincre, de faire entendre raison (ma raison) à une femme qui a cessé de m'aimer, c'est jouer au tennis avec les nuages : rien ne me revient, ni la balle ni même l'écho du bruit de la balle sur la raquette de l'autre ; tout se perd et s'abîme dans un néant cotonneux.
Aucun mot ne la touche, nul argument ne l'atteint, comme si soudain je m'exprimais dans une langue qu'elle ne comprend pas : si la passion est une pentecôte, la rupture, c'est Babel.
Cette femme à qui m'ont uni des milliers de baisers, de caresses, et des années d'intimité complice absolue, qui m'a murmuré, écrit, les mots les plus tendres et passionnés qui soient jamais sortis d'une bouche humaine, voilà que brusquement elle se métamorphose en une inconnue braquée, lointaine, hors d'atteinte, visage clos, voix métallique, envolée sur une autre étoile.
La femme, ce martien.
