Un peuple de perdants est condamné à mourir de son petit suicide confortable.
Rose avait déjà, à seize ans, la prescience que devant toutes les bassesses humaines, il n'y avait qu'une réponse possible : l'ironie.
L'Homme libre est celui non pas qui laisse peu de prise à la Fortune, mais qui n'en laisse aucune. (Lettres à Lucilius, Sénèque)
Même si en un interminable tourbillon d'or, le riche rassemble des biens incapables d'apaiser sa convoitise, même s'il se couvre le cou de perles de la mer Rouge. Et fait labourer son champ fertile à une centaine de boeufs, l'angoisse ne cessera de la dévorer tant qu'il vivra. Et à sa mort, inconstants, ses biens l'abandonnent. (Boèce)
Il pria Morphée pour se réfugier dans cette petite mort qu'il chérissait ô combien plus que l'éveil, et où les fausses affections, les coups de cochon, les clabaudages et les rhumatismes qui meublaient son quotidien disparaissaient pendant quelques heures, bénédiction aux benzodiazépines.
(...) si tu veux bien voir les choses, la plus grande partie de la vie se passe à malfaire, une grande part à ne rien faire et la totalité de la vie, à faire autre chose que ce qu'il faudrait. (Lettres à Lucilius, Sénèque)
Oreo? Rose avait déjà entendu ce terme slang qui désignait un Noir qui n'avait de noir que la peau et non le coeur, en référence au biscuit au chocolat qui cachait une pâte de sucre en son centre.
Il se perdit dans la contemplation du soleil naissant, un oeuf cassé coulant sur la baie de Biscayne.