Jacques Goyette

"Tijuana, Mexique

Manuel Zambrano, surnommé « El Jimmy », est planté là, devant la fenêtre de son bureau, au 5e étage de l’usine Unimed, attendant impatiemment l’arrivée du camion de livraison. Son idiot de beau-frère est à nouveau en retard. Il se promet bien que c’est la dernière fois qu’il lui confie un boulot, à celui-là. Au diable Juanita. Elle peut le supplier tant qu’elle voudra, lui jouer la note de la familia1, peu importe ; il jure qu’il ne se laissera plus prendre à son petit jeu.

De l’autre côté de Paseo de los Heroes, face à Unimed, assis au volant d’un Toyota FJ Cruiser, le responsable de l’AFI2, le colonel Ramon Ortega, un homme de forte taille à moustache et aux épais cheveux noirs grisonnants aux tempes, attend lui aussi l’arrivée du camion pour donner aux membres de l’escouade antidrogue sous son commandement l’ordre d’investir le centre de transformation de produits chimiques.

Depuis plus de cinq ans, le colonel Ortega, en collaboration avec la Drug Enforcement Administration (DEA), le service de police fédéral américain chargé de la mise en application de la loi sur les stupéfiants et de la lutte contre leur trafic, essaie de coincer Zambrano sans succès. Mais quelques jours auparavant, il a reçu un appel anonyme l’informant qu’une importante cargaison d’éphédrine en provenance de la Chine était attendue dans les jours à venir à l’usine Unimed située sur Paseo de los Heroes.

Il est presque 19 h et le soleil est déjà couché, ne laissant les immenses bâtiments illuminés que par quelques projecteurs à incandescence placés stratégiquement aux quatre coins de l’usine, lorsque le camion semi-remorque arborant le logo d’Unimed vient se garer devant la plateforme de chargement no 7 du vaste hangar d’approvisionnement.

Le conducteur, un homme à l’aspect bourru dénommé Garcia, ainsi que le passager qui l’accompagne descendent de la cabine et scrutent nerveusement les environs. Le regard de Garcia demeure fixé un instant sur les quatre véhicules aux vitres teintées garés le long du trottoir, à une vingtaine de mètres de lui, mais il ne détecte rien d’anormal. Ça doit être des clients du bar Los Torres de l’autre côté de la rue qui n’ont pu y trouver de place pour se garer, se dit-il. Satisfait de n’avoir vu personne de suspect rôder dans les environs, Garcia tourne les talons et se dirige vers l’arrière du camion pour y rejoindre son compère.

Alors qu’ils s’affairent tous les deux à ouvrir les larges portes du camion, l’immense panneau de la baie no 7 glisse vers le haut en grinçant sur ses rails métalliques et deux hommes armés de fusils mitrailleurs en sortent pour venir à leur rencontre. Un des deux hommes, Alberto Ramirez, un géant blond de 1 mètre 85 avec une queue de cheval et des épaules carrées avec des bras comme des troncs d’arbre, jette un regard acerbe à Garcia tout en pointant sa montre.

— Tu es encore en retard, lance-t-il sur un ton de reproche.

Garcia hausse les épaules.

— Je n’ai pas pu faire autrement. L’autoroute est bloquée parce qu’un stupido3 d’alcoolique dans son 4x4 est entré en collision avec un autobus plein d’écoliers. Madre de Dios4, ce n’était vraiment pas beau à voir."