Jean Guidoni

Masque noir

Ce matin violant mes rideaux
A moi qui n’attend plus Godot
L’aurore a fait un beau cadeau
Affichant comme un manifeste
Un peu moins de gris dans le ciel
Un coup de soleil confidentiel
Sur mes bouquets artificiels
De fleurs plastiques et sur le reste
De mes quelques rares possessions
Mes échecs et ma collection
De faux projets de vraies passions
Ce triste cœur qui me déteste
L’espoir s’est pendu à mes basques
Et comme un visiteur fantasque
M’a contraint à lever le masque
Haut le masque, plus de masque
Je veux changer de répertoire
Mettre du bleu dans mon histoire
Et sortir sans mon masque noir…

A peine ai-je mis le pied dehors
Que je sens des alligators
Pulluler derrière le décor
Et guetter chacun de mes gestes
Je ne sens plus qu’un œil pervers
Guignant mon cœur à découvert
Et dans le chêne le plus vert
Je pressens un symbole funeste
Vous dont les yeux me foudroient
Par pitié acceptez-moi
Et vous dont l’indifférence
Inquiète ma différence
Je suis fait tout comme vous
De sang, de chair et de boue
Comme vous j’ai besoin du jour
J’ai besoin d’un peu d’amour
Vous qui parlez de rachat
Répondez par un crachat
Et vos injures en bourrasque
M’oblige à baisser le masque
Vite un masque ! Un masque ! Mon masque !

Vous vouliez me mettre aux abois
Me clouer aux portes de bois
N’empêche qu’à jamais flamboie
Dans mon cœur cet amour de reste
Alors fuyant votre mépris
Je m’en vais au rendez-vous pris
Avec ce cœur qui s’approprie
Une part de l’azur céleste
Oui mais à peine avais-je entrevu
L’être aimé qu’il s’était pourvu
Du même masque et qu’à sa vue
Je compris que gagnait la peste
Adieu les danses bergamasques
Tendres aveux autour des vasques
Notre peau collait à nos masques
Ah nos masques ! Nos masques ! Nos masques !

Nous aurions tant aimé courir
L’un vers l’autre et laisser mourir
Cette peur qui nous rend étanche
Saisir nos mains saisir nos hanches
Cingler vers la rive inconnue
Où l’on a le droit d’être nu
Oui mais nos mots masqués eux-mêmes
Ont refusé de dire « je t’aime »
Nous nous sommes comme à l’habitude
Souhaités la bonne solitude
Et séparés comme il se doit
En nous touchant du bout des doigts
Indifférents et sans mémoire
Etrangers sous nos masques
Noirs…

Qui crie?

Qui crie?
Personne
Juste un cri,
dans la nuit
Vers le soir,
au matin
Ce n’est rien
Rien Rien

C’est juste un cri rien qu’une turbulence
Un de ces pauvres cris dont est fait le silence
Cri des locomotives sur la courbe du rail
Et cri du chat en rut grattant au soupirail
Cri des fleurs que tu cueilles de l’herbe que tu foules
Cri sous nos pas aveugles de minuscules foules

Qui crie ?
Personne
Presque personne
C’est un homme ou un chien
Presque rien
Rien Rien

C’est tout juste une femme hurlant entre ses gosses
Devant son homme à terre qu’on frappe à coup de crosse
Le rêve d’un tigre triste dans le cirque d’hiver
Réveillant le boulevard les filles du calvaire
La vieille qu’un morveux suit et qui soudain attaque
Lui fauchant sa pension en lui volant son sac
La fille en plein midi hurlant qu’on la torture
Et s’affalant obscène au milieu des voitures
La voix des gens massés qui rient et applaudissent
Le bouquet crépitant du grand feu d’artifice

Qui crie ?
Personne
Ferme ta porte
Ferme ton cœur
Tes oreilles
Fais le mort
Ne fais rien
Rien Rien

Tais ta raison qui geint et te rappelle à l’ordre
Laisse l’enfant crier, laisse le chien le mordre
N’écoute pas l’appel de la viande qui souffre
Ni même celui des âmes basculant vers les gouffres
Le cri des abattoirs où coule un sang concret
Et celui de ces peuples liquidés sur décret
Le cri des aliénés entre les murs de briques
Celui des moribonds ou celui des lubriques
Le bêlement innocent de la chair nue qu’on frappe
Ou de celle plus perverse qui fuit pour qu’on l’attrape
Le cri que contrefait la putain sur sa couche
Et le cri de Jésus le vinaigre à la bouche
Celui du moine vierge dont soudain la foi cède
Qui tout en l’insultant demande à Dieu son aide
Celui de l’enfermé à vie dans sa cellule
Qui sur un nom gravé dans le plâtre éjacule
Cri de rage impuissant ou cri métaphysique
Le cri qu’un musicien a mis dans sa musique
Ou celui qu’Edward Munch a peint comme on divague
Ce cri qu’on n’entend pas sous le grand cri des vagues
Cri muet du chercheur quand le submerge l’onde
Où se lit évident l’un des mystères du monde

Et moi mon bel amour qui voit ton sang s’épandre
La lame dans ma main et crie sans rien comprendre
ET CRIE SANS RIEN COMPRENDRE !...