Jean-Louis Bory

Le matin suivant, dès sept heures, il est debout. Il ouvre la porte; il n’est plus en pyjama comme les autres jours; il a enfilé sa veste blanche. Mes Jumainvillois l’ont deviné : la Germaine est déjà là, avec Peigne, Pluret, l’Emile Pluret. Sur les volets, la littérature a cédé la place au dessin : toujours en noir brillant, s’épanouit un postérieur emphatique, marqué à la fesse droite d’une croix gammée; de ce volumineux séant, qui couvre à lui seul la moitié de la vitrine, s’approche une langue bavante, d’où le goudron goutte jusqu’au pavé. Lécheur fait demi-tour, referme la porte derrière lui. Toute la journée, ma pâtisserie reste fermée.
La nuit, l’artiste anonyme, surpris sans doute de n’avoir pas à refaire la nuit ce qu’on aurait du défaire le jour – je cite les propres termes de mon instituteur – fignola son œuvre. Il enduisit le postère d’une matière brunâtre que les spectateurs identifièrent avec une moue dégoûtée : je la connais bien; mes ruelles, mes encoignures et ma maison Charles en sont trop souvent déshonorés; et pas toujours uniquement par les chiens.
- C’est par souci de couleur locale, dit Tattignies.
Son chien flaire la vitrine avec beaucoup d’intérêt. “Enfin, semble-t-il signifier, de la pâtisserie qui veut dire quelque chose”.