Jessica Hailey

Je lui raconte l’histoire d'une fille aveuglée par l'amour, un amour si beau, et d'un homme à l'âme déchue, pourtant si lumineuse. Je lui raconte comment j'ai découvert, sous tout un tas de tatouages et de cicatrices de guerres, un cœur doux et aimant. Je lui raconte à quel point j'ai sombré loin dans mes sentiments, jusqu'à ce qu'il n'existe plus de sortie de secours. Surtout, je lui raconte comment j'ai été aimée en retour, comme jamais personne d'autre ne l'a fait auparavant.

On y voit plusieurs femmes de couleurs, de tailles et de formes différentes, défilant sur une plateforme élevée. Certaines ont des bleus, d’autres aucune trace, et pourtant, chacune arbore un large sourire. Mais en se rapprochant, on y découvre des larmes. Le reflet cruel de leur réalité : sois belle, même quand tu es sur le point de craquer. Souris, même lorsque tu as envie de pleurer. Ferme les yeux sur le viol, même si ça te détruit. Fais tout cela, et ta carrière décollera.

C'est elle. Sa personne. Sa façon d'être qui me chamboule. Je sais bien que je dois la tenir éloignée, autant pour son bien que pour le mien. Pourtant, quand elle est venue demander pardon, lorsqu'elle m'a dévisagé avec de petits yeux compatissants, soucieuse de mon état... J'ai craqué. J'ai putain de craqué.

« - Il y a des jours où ça va mal, d’autres où on touche le fond et certains où on se demande ce que ça fait de sourire parce qu’on a tellement pleuré qu’on en oublie ce que c’est d’aller bien. J’ai écrit mon premier roman dans cette période de ma vie, et, paradoxalement, mon succès provient de mon malheur. Mais j’ai appris qu’on finit toujours par aller mieux, même quand on n’y croit plus et qu’on n’est pas forcé de tout affronter seul. C’est ce que je veux transmettre dans ce bouquin. »

Ne me suis-je pas endurcie depuis le temps ? Pourquoi les blessures du cœur sont-elles toujours aussi déchirantes, comme la première fois ?

Ça peut paraître idéaliste de ma part, néanmoins j'aime à croire que les gens qui adorent la littérature son un peu différent des autres.

J'ai des sentiments pour lui, jamais je ne pourrai tout effacer, mais il ne s'agit plus d'amour. Je ne sais pas ce que c'est.

« Certains prétendent que nos cicatrices nous rendent plus forts. De la foutaise. Les abus, le viol, les déchirures, ces traumatismes qui subsistent en moi ne sont pas des épreuves qui « rendent forts ». Il n’y a rien à tirer de cassures aussi profondes.
Se pardonner. S’accepter.
Voilà plutôt ce qui rend plus fort : passer à autre chose et reprendre le contrôle de notre destinée. Accueillir son chagrin, le cœur à vif, et se répéter qu’un beau matin, on se réveillera avec les yeux secs. Que la fatigue de vivre et la douleur des souvenirs ne nous pousseront plus dans les bras de Morphée. Tous ces sourires chimériques, ces paroles fabuleuses et ces souffrances taries finiront par s’effacer. Un beau matin, on se réveillera avec un vrai sourire. Les « je vais bien » n’auront plus ce goût si amer, et la douleur coulera pour ne plus jamais revenir. »

La vague de rancœur que je nourrissais à l’égard d’Anthonius, de moi-même et de mes choix horribles des dernières semaines m’engouffre comme la nuit avale le soleil. Ce soir, je m’étais promis de m’amuser. De me détendre et de penser à autre chose qu’à ces remords qui me rongent de l’intérieur.

Une lutte acharnée entre ma tête et ma conscience, entre mon cœur et ma raison. Et avec mes connaissances concernant la littérature anglaise, je sais foutrement bien comment ce genre de situation sournoises tournent : soit, l'un des deux amants meurt ; soit, ils finissent par s'entredéchirer.