Jordan Harper

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C’EST LE KARMA. CARAMBA !

La vie nous chope entre ses mâchoires d’ours et tous les mouvements qu’on fait et les cris qu’on pousse pendant qu’elle nous dévore. C’est ce qu’on appelle le libre arbitre. Comme si l’ours n’était pas là, comme si nos lamentations, notre fureur et toutes les choses qu’on foire relevaient simplement de notre choix.

Et puis une ou deux fois dans notre vie, il se peut qu’on voie quelqu’un qui échappe à la gueule de l’ours et qui va libre dans le monde, et ça nous flanque une trouille pas possible.




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Chacun a sa dose de douleur, même si on a toujours l’impression d’en avoir plus que les autres. La douleur fait partie du deal. Hormis la mort, elle avait dit, l’absence de douleur, ce n’est pas naturel.

Jeune, riche, et connue pour être connue. Pour exhiber sa vie. Il a vu le visage de la cliente sur des dizaines de magazines. Il a vu son sexe épilé à la brésilienne, grâce à une photo “accidentelle” sous sa jupe qui s’est retrouvée sur Internet deux semaines avant le début de son dernier reality show. Il sait avec qui elle est sortie, et quand. Peu importe qu’il ne veuille pas le savoir. Personne ne peut s’empêcher de le savoir. Le buzz plane dans l’atmosphère comme une brume.

Alors meurs et qu’on en finisse, se dit John. (...) Au pire, le petit se nourrira de l’eau du robinet et de grattons avant que sa connasse de mère revienne de Primm Valley. Ensuite, il passera toute sa vie sans son père minable, sans visite en prison, sans gâteau d’anniversaire et sans cadeau acheté dans des stations-service. Pour le petit, ce pourrait finalement être le plus beau jour de sa vie, mais il ne le sait pas encore. Rends-lui service et meurs.

Un homme qui tient un bar va rarement au lit tout seul, mais en général il se réveille avec la tête fracassée et un piège à opossum en train de sourire à côté de lui, le genre dont on serait prêt à se bouffer le bras pour y échapper.

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LA BETE A FEUX


On n’entend rien d’autre que l’incendie vorace. Le crépitement dans sa gueule qui broie tout.

Adossés au pick-up, les hommes observent, assez près pour que la chaleur leur pique les yeux. Ils restent jusqu’à ce que Beast soit certain que le boulot est fait.

Après dix ans à l’ombre à Calipatria, Beast Daniels vient d’être libéré, vraiment tout juste : il a encore son pécule dans sa poche. Tout chez lui est brutal et contondant – même son bide est une butte compacte qui distend son T-shirt. Sur son biceps gauche sont tatoués quatre éclairs bleus, un pour chaque meurtre qu’il a commis.

Une fois certain que le boulot est fait, il montre la colonne de fumée.
— Cet enculé sera jamais aussi près du paradis.

Les hommes se marrent – en tout cas ça ressemble à des rires. Il y en a dont les yeux ne rigolent pas, et ils sont bien contents que Beast regarde l’incendie et non leur visage.

Quand ils montent dans le pick-up, il frotte son bras à l’endroit où viendra le cinquième éclair, dès qu’il trouvera le temps.


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« T’es un peu grande pour avoir un nounours, non? »

Un ami m’a raconté une blague, un jour. J’imagine que c’est une blague que les hommes se racontent entre eux.
Quel est le point commun entre une grosse et une mobylette ?
Elles sont toutes les deux marrantes à enfourcher, mais on ne voudrait surtout pas que nos copains nous voient dessus.

Vénus était descendue sur Terre, et ses tempêtes avec elle.

Plus tard, elle apprendrait que les yeux ne reflètent pas seulement ce qu'ils voient, mais aussi ce qu'ils ont déjà vu.