Joseph Kessel

Ma certitude était que l'essence de son pouvoir, la petite fille le tenait d'un tout puissant instinct héréditaire et des leçons que son père avait recueillies en vingt années de brousse. Il lui avait fait connaître, comme autant de contes et de berceuses la vie et les humeurs des animaux sauvages et l'expérience de mille affûts, de mille poursuites, et l'odeur des futaies, des savanes et des tanières. Et il avait personnifié pour Patricia, dès sa naissance, les grands fauves et les monstres du Parc royal et, en même temps, le maître de ces monstres.
Bullit suivait d'un regard ébloui, bienheureux, sa fille si petite et si frêle glissant parmi les troupeaux de brousse. Pouvait-il se douter que le doux empire exercé par Patricia sur toutes les bêtes était devenu le seul moyen, le seul pouvoir qui lui restât (puisqu'il avait renoncé au meurtre) de posséder encore, par une étrange délégation du sang, le grand peuple libre et merveilleux auquel il avait lié sa vie ?
Il n'y avait pas d'entente, il n'y avait pas de tendresse qui pouvait se comparer à celles qui existaient entre Patricia et Bullit. Leur génie avait chacun une part différente et nécessaire dans une alliance aussi naturelle et précieuse pour eux que le souffle.
Cela explique la rencontre que nous fîmes peu après. Quand une exigence primordiale veut s'accomplir, elle ne laisse pas de place au hasard.