Joyce Carol Oates

Et puis, un matin du début de mai, elle fut (de nouveau) elle-même. (Ou à peu près.)
Les vagues qui depuis des mois la soulevaient pour la précipiter ensuite sur le dur sable mouillé semblaient s’être retirées. Hébétée, elle osait à peine respirer. Était-ce fini ? Ce terrible malaise, ce mal pareil à la mort, ce chagrin de la veuve pareil à un moignon rongé. Était-elle redevenue elle-même ? L’explosion d’une étoile, une lumière éblouissante répandue sur la surface de la terre. L’appel excité des mésanges autour de la mangeoire.
Neuf neuf neuf ! Un jour neuf.
(p. 409)