Julien Freu

- Hé, Dario, tu comptais vraiment invoquer un esprit avec un verre à moutarde Amora?
- C'est Michel Platini, sur le verre ? demande Jérémie.
- Je me suis dit que s'il se brisait, ma mère m'en voudrait pas.
- T'aurais pu être possédé par un fantôme de Dijon, dit Aurore.
- T'aurais fais comme la gamine dans "L'Exorciste", enchaîne Guilhem. T'aurais gerbé de la moutarde en couinant "Amora" à l'envers.
- Ta mère se fait des tartines de moutarde à l'ancienne en enfer ! conclut Jérémie

Toute particule a son anti-particule avec laquelle elle peut s'annihiler.
Ainsi, il pourrait exister des anti-mondes, peuplés d'anti-gens, constitués d'anti-particules.

-Guilhem, ce que tu as vu ta forcément choqué, dit Mme DeSuze.
– Vous voulez savoir ce qui m'a réellement choqué ?
- Je serais ravie de l'entendre.
-C'est I'arrêt de la Cinq.
-Pardon?
- La Cing. La chaine de télé la plus géniale du monde. K2000, Supercopter, Riptide et j'en passe ! Vous vous rendez compte ? Du jour au lendemain, on nous prive de tout ça. On nous laisse orphelins. Vraiment, ça, ça m'a choqué. Le fait qu'un enfoiré ait eu le crâne explosé sous mes yeux, je m'en tape, je vous assure. II méritait pas mieux. Mais l'arrêt de la Cinq, sérieux. OK, Kojak et Shérif fais-moi peur, cétait pourri, mais Michael Knight méritait mieux dans K2000. Baker et Poncherello méritaient mieux. C'est les flics à moto, dans Chips.

Cédric, l’étudiant professionnel qui avait découvert le caméscope d’Escard, a plusieurs passions dans l’existence. Il aime le punk rock américain, la bière belge, les filles de toutes origines, l’herbe locale et les jeux de rôle.
C’est cette dernière passion qu’il a transmise à Jérémie, Guilhem et Dario à l’occasion d’un atelier qui se tient entre midi et deux, toute la semaine ; à côté du club d’échecs, du labo photo ou de la chorale. Pour Jérémie et Guilhem, ce fut une épiphanie. Pour Dario, ce fut également l’opportunité inespérée de se faire des amis. Dario mesure moins d’un mètre quarante, il a le teint mat et des cheveux bouclés (une véritable toison ovine). Il excelle en classe et, pire que tout, il se passionne pour l’astronomie, les dinosaures et fait des fiches en découpant les pages de son Sciences et Vie Junior. C’est donc, pour tous ses camarades de classe, un taré, un pestiféré.

Les cartables sont prêts. Les fournitures achetées. Les listes délirantes des profs ont été respectées. Les intercalaires de couleur. Les cahiers 96 pages, petits carreaux, sans spirale. Les crayons à papier HB. À bien y réfléchir, ça ressemble à un équipement de survie en territoire hostile.

Alexandre était un gosse silencieux, longiligne, qui collectionnait les papillons et les fossiles qu’il dégageait du limon de la Malefête. À 20 heures, il n’était toujours pas rentré. Son père était parti à sa recherche et avait retrouvé son filet à papillons planté au milieu d’un sentier forestier. Son short, son slip, son tee-shirt, ses chaussettes et ses chaussures étaient parfaitement entassés, juste devant. Dans le crépuscule écarlate, la mise en scène était macabre. En découvrant la pile de vêtements pliés, le père d’Alexandre avait eu l’impression qu’une entaille s’ouvrait dans son corps, une déchirure palpitante qui partait du palais, traversait sa gorge et courait jusqu’à ses tripes.

Jérémie sursaute quand Armont [le professeur de littérature] se retourne et annonce, d'une voix grave, quasi lugubre :

- En Mésopotamie, il y a cinq mille ans de cela, est née une magie dangereuse. Cette magie, c'était l'écriture. Seuls les prêtres pouvaient la pratiquer. Cette magie était dangereuse car elle permettait de recueillir les paroles et les pensées des autres, des nobles, des souverains notamment. Or, quand ces souverains et ces nobles mouraient, leurs paroles pouvaient encore être entendues. Et quand les prêtres lisaient - à voix haute, évidemment -, les morts parlaient à travers leur bouche. Les morts imposaient leurs pensées aux vivants par l'intermédiaire de signes. Alors les vivants étaient possédés et les mots qu'ils énonçaient étaient ceux des morts qui avaient pris possession de leur langue et de leur esprit.

- On s’en fout de ma coupe de cheveux ! Ils ont des armes chimiques, je te dis ! Ils appellent tous les Arabes à se révolter contre l’Occident. Saddam a fait inscrire Allah Oukabar sur ses missiles !
Guilhem se penche en avant. Il regarde Jérémie avec un air condescendant, le visage incliné, le sourire en coin. Il lui répond doucement, comme s’il s’adressait à un enfant un peu débile :
- Je vais te dire, Jérémie. Cette guerre est chouette, vraiment, les images ont de la gueule. J’adore. Le problème, c’est l’adversaire. Ça va aller vite. On va lui péter la gueule rapido, au raïs. Et tu sais pourquoi ?
- Non, répond Jérémie.
- À cause de sa moustache. Les moustachus ne gagnent jamais. C’est une règle de la guerre. Regarde Hitler. Regarde Vercingétorix. Les moustachus se font toujours niquer.
- Tu déconnes ?
- Carrément pas. Il est baisé. On va l’exploser, Saddam.

Ce même jour, sa mère avait déposé Jérémie au collège. Devant l’entrée, en voiture. Là où tout le monde s’attend, où tout le monde se juge, l’un des lieux où se crée l’histoire du bahut. Les membres de la bande du garage étaient vautrés sur la selle de leurs mobylettes. Il était sorti de la voiture en trombe, et juste avant qu’il n’ait franchi l’enceinte, elle avait klaxonné. Son cœur s’était arrêté net.
- Tu as oublié de me faire un bisou ! avait-elle crié.
Jérémie s’était figé. Et parce qu’il aimait sa mère, malgré sa maladie, comme il aimait encore ce lapin, malgré son odeur de renfermé, il était allé l’embrasser. Ça avait signé son arrêt de mort.
- Putain merde, j’hallucine, avait dit Steve Larrimi, le chef de la bande du garage.
Tout le monde avait compris qu’il s’agissait d’une sentence. Jérémie était bon pour “le supplice de la douche”.

Ben avait fini sa journée par deux heures de sport, une matière inventée pour humilier les enfants comme lui. Il était de ceux qu’on ne choisissait que par défaut. Assis sur les gradins de bois, le ciel pressé contre les hautes fenêtres, il avait espéré qu’on veuille bien de lui. Les yeux rivés sur les lignes bleues, violettes et vertes du terrain de hand, Ben avait prié pour résulter d’un choix. Quand le capitaine de l’équipe A l’avait désigné, une joie sincère l’avait envahi. Il n’était pas le plus gros. Il n’était pas le plus naze. Il en restait deux qui attendaient encore. Ben ressentait du mépris pour eux en même temps qu’il les plaignait.