Karin Smirnoff a repris les rennes de la saga Millénium !
*La Fille dans les serres de l'aigle* est à retrouver en librairie.
https://millenium.actes-sud.fr/
#actesnoirs #millénium
Tous les samedis le père annonçait qu'il allait transformer le cheval en steak haché. Et moi je pensais. Quand tu mourras ton scalp servira de tapis de selle.
La cabane est un refuge, modernisé sommairement au moyen d’un groupe électrogène qui lui sert à charger son portable. Il n’est personne. Un homme sans nom, sans passé et sans avenir. Il ne fait qu’exister. Au jour le jour. Se couche tôt. Se réveille à l’aube. Il fait ce qu’il a à faire sans se préoccuper de savoir si c’est bien ou mal.
La forêt se révèle à lui peu à peu, lui parle. Elle survit à tout si on la laisse faire, dit-elle. La forêt donne à celui qui voit.
N’est-ce pas justement ce qu’elle déteste chez les êtres humains ? Les décisions guidées par les émotions. L’absence de logique.
Il ne faut jamais sous-estimer les enfants. Ils collectionnent des mots. Les notent. Font des colonnes avec des dates, des événements, des noms et des lieux, et planquent le carnet dans le croupion d’un singe en peluche.
J'étais venue à l'enterrement du père pour voir le cercueil s'enfoncer sous la terre. Pour m'assurer qu'il était vraiment mort. […]
Vingt-deux ans plus tard, j'étais à nouveau devant sa tombe.
Tout en haut en italique il était écrit époux et père aimé et regretté. En dessous Erik Kippo en lettres dorées. Et puis sous son nom. Son épouse et une date de naissance. Pas son épouse Siri. Seulement son épouse. […] Les toutes dernières lignes […]. D'abord Bror, puis Jana. Avec la même date de naissance et assez de place pour graver quelque chose ensuite.
Il était prévu qu'on repose dans la même tombe. Qu'on partage cette dernière demeure en famille. Quelqu'un avait même placé une bougie devant la pierre. Elle paraissait récente.
Je suis retournée à ma voiture avec l'envie pressante de renverser des pierres et d'arracher des fleurs avec les racines dans leurs platebandes comme une profanatrice de sépultures.
Un journal papier est enterré et renaît sous forme de podcast. Un podcast ! Impossible à prononcer sans postillonner. L'écrit n'est plus en vogue.
On ne peut pas changer la voie du destin, seulement choisir de quel côté l'arpenter.
J'étais appuyée sur le coude. Je le regardais. De profil avec sa lèvre fendue il me rappelait un lion. Le lion mâle est un drôle d'animal. Quand il se prend une nouvelle femelle il commence par tuer ses petits.
Impossible d’être anonyme parce qu’il y a toujours un con pour s’emmerder dans un café, une station- service, une voiture ou une bibliothèque et qui étudie le monde alentour à la loupe comme s’il s’agissait d’un timbre rare.