Au fond de la boîte aux lettres, reposait cette pochette en papier kraft que voilà. Elles sont de celles que vous envoie la poste quand elle redistribue le courrier. Sur cette première enveloppe était écrit mon nom, suivi d'un prénom différent. Cette dénomination me troubla. J'ai quand même ouvert. A l'intérieur se trouvait une autre enveloppe encore. Elle semblait beaucoup plus ancienne.
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Les gens se regroupent pour manger autour d’une table. Du riz blanc, des plats sautés. Liserons d’eau, canard, crevettes. Tout simplement.
Puis chacun chante un air. Parfois c’est le même, repris tour à tour. Avec ces histoires éternelles, famille, père, mère, beau–père, belle–mère aux présences dérangeantes, urticaires contrariants de la vie. Piété filiale, devoirs déclinés aux multiples.
Liens. Contraints. Regrets. Passé. Tout le monde connaît.
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Courir lui était une deuxième nature. Il ne savait plus marcher.
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Il aurait aimé aussi, pouvoir marcher, nus pieds, dans des sandales d’herbe. Comme les moines autrefois, les animaux peut–être aussi, ceux qu’on voit à la jumelle gambader sur les flancs de la montagne.
Marcher et faire corps à la nature. Sentir pousser ses racines en lui. Et se sentir poreux au monde.
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