Linor Goralik

Enfant trouvé
Ils étaient si tristes, si calmes. Ils n’avaient peur de rien, ne se faisaient de souci pour rien. Ils savaient comment vivre, savaient comment se procurer leur pain quotidien, savaient comment se serrer les coudes. Il s’approcha et s’allongea parmi eux dans le passage souterrain entre les stations Mendeleievskaiea et Novoslobodskaia : la paume la joue, les genoux contre le ventre : puis il regarda plus attentivement : non, ils n’étaient pas allongés comme ça ; il glissa son coude sous la tête, tout de suite, c’était plus confortable. Ils ne s’indignèrent pas, ne le chassèrent pas ; quelqu’un fourra sa gueule chaude sous le pan de son mouton retourné, quelqu’un tapa légèrement de la queue sur le genou ; et au bruit du piétinement monotone des pieds humains, ils s’endormirent, toute la meute.

Il fit demi tour et s’en alla vers l’escalier sans même jeter un regard en arrière. Il avait déjà fait pareil deux ou trois fois, et il ne regardait jamais en arrière. En fait, il faisait ça à chaque fois qu’il voyait des ados s’amuser avec les bornes d’urgence dans les stations ; il s’approchait, en prenait un par le coude, disait la même phrase, puis s’en allait lentement ; et pendant qu’il s’en allait, il s’imaginait que tout s’était vraiment passé ainsi : voilà son père qui gît sur le sol de marbre ; le voilà lui-même qui secoue son i-père par les épaules, qui lui déboutonne gauchement le col un peu étroit ; et on voit que les gens sur le quai ont formé un cercle inutile, et lui-même, qui comprend déjà tout mais refuse de comprendre, crie quelque chose dans l’interphone de secours rouge : soit « Un médecin ! », soit « Appelez les urgences ! », presse le bouton, mais l’interphone ne répond pas. Il voyait cette image si clairement, si facilement. Si seulement ça s’était passé comme ça, pensait-il à chaque fois, si seulement ça s’était vraiment passé comme ça et qu’il n’y avait pas eu de coup de feu, ni d’eau, ni rien de tout ça.

Slasher :
Le plus dur était d’enlever le sang non pas sous les ongles, mais dans les fins ornements ciselés de l’anneau pâli par le jet froid.
Et c’était du sang menstruel, et l’anneau venait d’un autre mariage.

Une tarte tellement simple et tellement délicieuse, on le racontera à Seriozha, il va se régaler, il va se marrer. Maintenant on prend le moule, et on fait quoi ? On le beurre bien bien, parce que sinon notre tarte va coller au fond et on va pas pouvoir la sortir du moule. Qui c’est qui a toujours pas acheté de moule en silicone ? Qui c’est qui est une chèvre ? Voilà, il faut le beurrer, voilà du beurre, on fait comme ça, tu veux essayer ? »

Une seconde plus tard, elle se gifla de toutes ses forces, un petit nuage doux de farine s’éleva de sa main, s’envola dans l’air odorant de la cuisine. Elle resta un peu debout, le temps que la douleur se calme, puis, d’un mouvement brusque, elle tourna la chaise vide vers le mur. « Arrête, sale conne, se dit-elle. Arrête, arrête, arrête ».