Marc-André Chabot

McGraw à la cinquantaine solide, les épaules carrées et une bonne gueule de dur sous une tignasse grise et blanche, toujours en bataille. La seule chose qui adoucit ses traits est que toute l’Irlande de saint Patrick brille dans le vert de ses yeux. Ça lui vient de sa mère. Avec le même voile de mélancolie qu’elle; celui qu’on retrouve souvent dans les yeux des gens qui ont trop vu de choses moches, depuis trop longtemps. (p. 54)

En écoutant l'échange entre l'animateur et la journaliste, Antoine se fait la réflexion qu'il y a quelqu'un qui s'est donné beaucoup de mal pour étriper son prochain. Une balle dans le front aurait fait le travail. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ? Le meurtrier doit être un Français.

Le temps passe… Toutes les blessures finissent par devenir des cicatrices. C’est toujours une affaire de temps.

Est-ce qu’un homme peut avoir le souffle coupé devant sa nana, tous les matins à la même heure, même après des années? Oui. C’est ce qu’Antoine répondra si quelqu’un a l’idée de poser la question.
En déposant la petite tasse de porcelaine toute chaude près du lavabo, juste à côté du gobelet dans lequel tiennent leurs brosses à dents, il remarque qu’une troisième tige a poussé dans le verre. Il y a un truc longiligne, en plastique, entre sa brosse et celle d’Elizabeth. Pourtant, aucun colocataire n’a emménagé avec eux depuis hier matin. Antoine sort délicatement l’intrus du gobelet et le contemple, à la hauteur de ses yeux. Il a déjà vu cet article chez Jean Coutu. C’est bel et bien un test de grossesse. Et celui-là est, sans équivoque, extrêmement positif.

[...] l'homme descend du singe, mais y en a qui descendent moins vite que d'autres.

Dans cette dérive imbuvable pour Antoine, les criminels rigolent, les criminalistes s’enrichissent, et la justice, rouge de honte, serre les dents pendant qu’elle se fait mettre. Bien au fond.

« Ce qui compte, ce ne sont pas les années qu’il y a eu dans la vie. C’est la vie qu’il y a eu dans les années. » Abraham Lincoln

C’est vraiment fucké. Ça veut dire qu’y a un malade qui a pris le temps de mesurer la bonne longueur de corde pour que le gars se fasse frapper directement. Il a dû attendre ici et descendre le corps quand il a vu qu’un camion s’en venait. Juste quelques secondes avant. Sinon y aurait eu des calls au 911 pour dire que quelqu’un pendait au-dessus de la 15. Pis ce fou-là, il a attaché l’avocat au bout de cette corde comment? Certainement quand le gars était inconscient. Et il l’a amené comment jusqu’ici? Dans une brouette? C’est de la grosse préparation. Ça prend un client ben motivé.
— Quand on veut, on peut.
— Ben, notre smatte, y voulait en estie.
— Comme tu dis.
— Tu te compliques pas la vie autant que ça pour tuer un gars sans avoir une maudite bonne raison. Si tu peux l’amener ici et le suspendre à une corde, c’est officiel que tu pouvais aussi lui mettre deux balles dans ’tête, tranquille. Fait que, pourquoi tout un freak show? Pourquoi le tuer de cette façon-là?

- Paki, Sri-Lankais, Hindou. C’est toute la même race qui sent le cumin. (Peloquin)

Elle se retourne et laisse son regard se perdre au loin. Elle sent le vent frais du matin glisser dans ses cheveux. Ils ont repoussé depuis la chimio, mais elle n’a pas encore retrouvé sa longue tignasse d’avant.
De la chance. Pourquoi pas. Elle sait que ça se peut. Et que ça change tout. Elle en a eu avec son cancer, trois ans plus tôt. Un beau salopard de cancer du sein de stade 2, repéré juste à temps. Opérable, mais déjà solidement accroché à elle. Il a fallu le scalpel d’un chirurgien pour l’arracher. Et emporter aussi, par précaution, tout ce qu’il y avait autour.