Marie-Laure Choplin

Ouvrir l'Ecriture pour apprendre à aimer puisque c'est à cela qu'il nous appelle.
Comme longuement le fait Erri de Luca. Lire et laisser pour plus tard ou pour jamais la question de croire. Lire les lettres, lire les mots, lire avec attention et sans intention, lire par tout petits morceaux comme on découpe les aliments pour mieux les goûter et pour mieux entendre sa faim. Goûter et connaître sa faim. Laisser le sens nous arriver quand c'est son moment, comme un événement dont nous ne sommes pas la source. Le laisser nous saisir, nous secouer, nous étreindre, le laisser nous exiler de nous-mêmes et inventer exactement dans le même temps un abri pour nos solitudes muettes, et leur tisser une langue.

Habiter la terre.
Enfin.
Accepter d'être là.
Enfin.
Revenir de tous nos ailleurs, de nos fugues.
Revenir de nos refus.
(...)
Acquiescer à la vie telle qu'elle se donne.

C'est arrivé depuis une phrase lue dans la Bible. Pas même une phrase entière, juste un début : "L’Éternel, ton Dieu, est au milieu de toi..." (Sophonie 3, 17). Il y a une suite, mais ce sera pour un autre jour. Mon enchantement de maintenant se loge tout entier dans ces quelques mots du début de cette phrase que j'interromps. André Chouraqui traduit "dans tes entrailles" : "L’Éternel ton Dieu est dans tes entrailles."
Quel est ton Dieu ? C'est l’Éternel, mien, dans mes entrailles.
De l'éternité dans mon ventre, voilà Dieu et il est mien.
Qu'est-ce que Dieu ? De l'infini au beau milieu de moi. Catéchisme inédit.
Celui qui n'a pas de limites, qu'on ne peut enfermer dans rien, est chez lui chez moi. Dans mes entrailles.
(...)
Ce matin j'avance lestée de toi, Dieu,
ou plutôt envolée de toi en mon milieu.

Notre travail, c'est de nous donner à rencontrer Dieu et Lui nous emmène où il veut. Ce que nous pouvons, c'est abandonner tout marchandage et lui donner notre coeur à apprivoiser, à toucher, à ouvrir, à fleurir. Ce que nous pouvons, c'est prier au matin, sous toutes les lumières.
Prier tous les jours, à la même heure, à la même durée, dans le même lieu : éliminer définitivement les délibérations qui nous retiennent à quai et choisir de venir là dans le silence vivant de Dieu, et le laisser faire avec nous.
(...)
Prêter attention à la vie. Bravement.
(...)
Laisser l'eau de Dieu commencer notre vie sans cesse.
(...)
Et nous laisser couler de source.

Se tenir immobile dans le silence, ce n'est pas fabriquer du vide, c'est se donner une chance de rencontrer ce qui est là et qui palpite, doucement, dans notre ombre. Ce n'est pas faire le mort, c'est consentir à être vivant.
Juste vivant.
Nous nous posons dans le silence, nous ouvrons notre présence à ce qui est, à ce qui vient, à ce qui s'en va. Dedans, dehors, proche, lointain.

Je veux regarder à même la vie le Royaume qui se lève entre nous. Maintenant. Pas dans un maintenant idéal, abstrait, policé. Pas dans un maintenant religieux. Mais dans le maintenant de nos jours de chair tels qu'ils sont. J'écris pour le voir et j'écris pour en vivre.
Laisser se déployer cet espace qui nous relie et qui nous sépare, sans emprise, comme le fait Jésus dans ses rencontre, c'est un vrai risque à courir, qui nous expose. C'est dans ce risque que la vie se fraye un chemin, y compris dans les contrées de la mort.

"Nous sommes faits pour vivre pleinement ce qui nous arrive." C'est cela que nous apprend Jésus vivant. Seulement le dire, et le dire comme cela, directement, simplement, sans justification, réconcilie immédiatement avec l'existence, et dévale alors au loin la pierre derrière laquelle nous rétrécissons notre souffle.
L'Ecriture nous guérit de nos absence, de nos repli. De nos absences à la vie.
Elle nous libère pour partir enfin à la découverte de la vie comme seul lieu d'être de Dieu pour nous.

C'est souvent une phrase lue qui me réinitie à l'incomparable vie de la parole habitée. Maurice Zundel, Christian Bobin : une phrase. J'ai ainsi en moi une vraie ménagerie de mots des autres, qui jappent plus ou moins fort, s'approchent et s'éloignent, me bousculent et mendient, font leur vie près de ma vie, font la vie en ma vie.
Une phrase et cela suffit. Cette joie ne vieillit pas et c'est comme un baptême recommencé. Transpercé le cœur redevient source - une seule phrase.

Heureux sommes-nous s'il est effondré le Dieu qui épelle notre conduite, le Dieu qui nous piétine de sa grandeur, le Dieu qui nous justifie, le Dieu qui bricole nos existences avec ses privilèges, celui qui sait et nous détient, celui qui nous attend au tournant, nous le soumis, et l'autre, l'insoumis pareillement.
Oui, heureux sommes-nous si Dieu n'est pour nous rien qu'un inconnu.

Partout où un homme ou une femme arrivait auprès de toi, Seigneur, dans ta courte vie, il était chez lui, elle était chez elle. Ta présence ouvrait sous leur pas un territoire où ils pouvaient vivre leur vie du jour, un pays qui était le leur. Cette jeune femme, tout doit sorite d'une série américaine pour adolescents, fait un peu comme toi cet après-midi. Elle ne tient à rien, sauf à moi - puisque c'est moi qui suis là. Elle regarde ma vie avec ces grands yeux. Elle s'applique. Rien de plus urgent ce soir, rien qui n'ait plus de consistance que de veiller sur moi. Que j'aie bien tout ce qu'il me fait pour ma tâche du jour. Elle se hisse sur la pointe de son monde pour vérifier que tout va bien dans le mien, sans exiger d'intimité en échange.