Marina Tsvetaieva

DON JUAN

Près de l’église, à l’aube,
Quand le gel se déploie,
Au sixième bouleau,
Don Juan, attendez-moi !

Cependant, je vous jure
Sur mon ami, ma vie,
Qu’on ne peut s’embrasser
Ici, dans mon pays.

Il n’y a pas de fontaines,
Le puits gèle en hiver,
Et nos Vierges, nos saintes
Ont des yeux trop sévères.

Et afin que nos belles
N’écoutent des sottises,
Sans cesse carillonnent
Les cloches des églises.

Je pourrais vivre ainsi,
Mais j’ai peur - de vieillir…
Ni à vous mon pays
Ne sied bien, à vrai dire,

Là, en pelisse d’ours,
Serait-ce vous vraiment -
S’il n’y avait vos lèvres,
Vos lèvres, Don Juan !

14 février 1917