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La psyché humaine est un labyrinthe pavé de déni.
Si son plan était de faire croire à un suicide, c’est foutu. Un double suicide par pendaison, c’est aussi crédible qu’un Amish au Hellfest. (p. 240)
- Et vous pouvez pas déblatérer sur moi, comme quoi ce serait une connerie de me laisser sortir ?
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.
Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.
Il n’était pas rare qu’un gardien mal luné le fasse poireauter, juste pour se rappeler à lui-même qu’ici, malgré les conditions de travail à chier, la violence et la sinistrose ambiante, il était du bon côté du pouvoir. Certains hommes ont besoin de croire que s’ils baignent dans la même merde que tout le monde, toujours en avalent-ils un peu moins que les autres. (p. 119)
Il avait mal dormi – ce qui n’était pas franchement inhabituel, surtout depuis qu’il avait remplacé le whisky par la camomille. D’ailleurs, il comptait également mettre un terme à cette pratique inavouable, étant donné que se réveiller trois fois par nuit à cause d’une vessie pleine de jus de plante allait un peu à l’encontre de son objectif premier. (p. 47)
Les choix que vous faites, qu’ils finissent par sauver le monde ou par le détruire, ne valent que par leur intention première. Le reste, ça s’appelle la fatalité.
Quand, de retour dans sa voiture, elle avait réajusté son rétroviseur intérieur, elle avait eu un choc. Des cernes bleu foncé, comme creusés au burin, les cheveux secs et pleins d'épis et tant de vaisseaux éclatés dans les yeux qu'on aurait cru des aperçus de cartes routières.
L'homme était petit (...), la chevelure teinte en brun à l'exception des tempes, laissées grises pour plus de naturel. C'était raté, évidemment. Aussi naturel qu'un chien qui miaule.
(p. 93)
- [Mon père] m'a dit que vous étiez psychiatre.
- Psychologue, en fait, répondit Caranne en s'installant sur une chaise face à l'enfant.
- C'est quoi la différence ?
- Le psychiatre est un docteur. Moi, je suis juste quelqu'un qui écoute les gens.
- Et on vous paye pour ça ?! s'écria Rémi [10 ans].
- Eh oui. Mais j'écoute vraiment TRÈS bien.
- Ça sert à quoi ?
- A ce que les gens arrivent à s'écouter eux-mêmes aussi bien que je les écoute.
(p. 76)
On ne guérit pas, Samia. On continue simplement de battre des jambes pour ne pas couler.