Maxence Fermine

Tout ce qu’on peut supposer, c’est qu’elle [la mélancolie] est née sous le ciel lointain du Mississipi. Et qu’il lui faut pour grandir une peau noire, et aussi une vie d’esclave brûlée au soleil des champs de coton. Alors, oui, un matin l’esclave s’arrête là, en plein milieu de son labeur, s’assoit par terre, prend une guitare ou Dieu sait quel instrument, et se met à psalmodier toute l’étendue de sa misère, ce truc indéfinissable, cette complainte sur trois accords, une harmonique constante sur un rythme à quatre temps. Que soudain de jouer ça, sa vie n’est plus de la tristesse, non, la tristesse c’était plutôt ce qu’il ressentait avant, quand il travaillait dans le champ de coton, mais de la mélancolie, déjà du blues, de la beauté, quoi ! (p. 13)