Maxence Fermine

En vérité, le poète, le vrai poète, possède l'art du funambule. Ecrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie. Ecrire, c'est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre.

Un matin, on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux s'en étonner.
Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.

Un poème est un tableau, une danse, une musique et
l'écriture de la beauté tout à la fois.

En vérité, le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule. Écrire, c’est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d’un poème, d’une œuvre, d’une histoire couchée sur un papier de soie. Écrire, c’est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus difficile, ce n’est pas de s’élever du sol et de tenir en équilibre, aidé du balancier de sa plume, sur le fil du langage. Ce n’est pas non plus d’aller tout droit, en une ligne continue parfois entrecoupée de vertiges aussi furtifs que la chute d’une virgule, ou que l’obstacle d’un point. Non, le plus difficile, pour le poète, c’est de rester continuellement sur ce fil qu’est l’écriture, de vivre chaque heure de sa vie à hauteur du rêve, de ne jamais redescendre, ne serait-ce qu’un instant, de la corde de son imaginaire. En vérité, le plus difficile, c’est de devenir un funambule du verbe.

La Neige :
- Elle est blanche . C'est donc une poésie. Une poésie d'une grande pureté.
- Elle fige la nature et la protège. C'est donc une peinture. La plus délicate peinture de l'hiver.
- Elle se transforme continuellement. C'est donc une calligraphie. Il y a dix mille manières d'écrire le mot neige.
- Elle est une surface glissante. C'est donc une danse. Sur la neige, tout homme peut se croire funambule.
- Elle se change en eau. C'est donc une musique.. Au printemps, elle change les rivières et les torrents en symphonies de notes blanches.

Elle sait qu'il y a deux sortes de gens.
Ceux qui rêvent leur vie.
Et ceux qui, coûte que coûte, vivent leurs rêves.
Il y a les rêveurs.
Et il y a les artistes.

La poésie n’est pas un métier. C’est un passe-temps. Un poème, c’est une eau qui s’écoule. Comme cette rivière. Yuko plongea son regard dans l’eau silencieuse et fuyante. Puis il se tourna vers son père et lui dit : C’est ce que je veux faire. Je veux apprendre à regarder passer le temps.

- Tu sais, quand on est adulte, on ne fait pas toujours ce qu'on veut.
- Et quand on est enfant, on a jamais le choix.

Être attentif à une branche prise dans le vent du matin. Observer le mouvement de la brume et des nuages. Vivre les lieux . Respirer les parfums de la nature. Saisir l'instant. 

- C'est l'instrument le plus merveilleux que je connaisse. Un seul souffle suffit à le faire vibrer. Mais la musique qui en sort est si étrange qu'elle peut changer la vie de celui qui en joue. C'est comme le bonheur. Quand on l'a connu une fois, il vous marque au fer rouge. Jouer du violon noir, c'est la même chose.
- Vous en avez joué ?
- Une seule fois. Il y a très longtemps. Depuis, je n'y ai plus jamais touché. C'est comme l'amour. Quand on l'a vécu une fois – je veux parler de l'amour vrai, du grand amour -, il faut tout faire pour l'oublier. Il n'est rien de pire que d'avoir été heureux une fois dans sa vie. Après, tout le reste, même une chose insignifiante, devient un grand malheur.

La plus belle des calligraphies est celle qu'on écrit à l'encre de ses doigts, tel un tatouage éphémère, sur la peau de l'être aimé.

La poésie est avant tout la peinture, la chorégraphie, la musique et la calligraphie de l'âme. Un poème est un tableau, une danse, une musique et l'écriture de la beauté tout à la fois.

Erasmus se vantait de posséder trois choses exceptionnelles : un violon noir, au son étrange, un échiquier, qu’il qualifiait de magique, et une eau-de-vie hors d’âge. Le vieil homme était en outre doté de trois dons exceptionnels : il était sans contexte le meilleur luthier de Venise, il ne perdait jamais aux échecs, et c’était lui qui distillait la plus singulière eau-de-vie d’Italie. Pour ce faire, il avait installé un alambic dans une arrière-salle de son atelier. Le matin, il restaurait ou fabriquait des violons, l’après-midi il distillait, et le soir il jouait aux échecs, tout à l’ivresse que lui procuraient ses trois passions.
Jamais on ne l’avait surpris à jeun. Erasmus était toujours pris, que ce fût de musique, de boisson ou de jeu.

Lorsqu’il était ivre, il parlait et parlait sans cesse. Lorsqu’il ne parlait pas de violons, il parlait d’eau-de-vie. Lorsqu’il ne parlait pas d’eau-de-vie, il parlait d’échecs. Lorsqu’il ne parlait pas d’échecs, il parlait de musique. Et lorsqu’il ne parlait pas de musique, il ne disait rien.

La neige est un poème. Un poème qui tombe des nuages en flocons blancs et légers...

Si tous les hommes se mettaient à chercher une explication à la folie de leurs actes, il y a longtemps qu'il n'y aurait plus d'aventuriers.

Puis il se tourna et salua maladroitement la jeune fille à ses côtés. Elle eut un petit rire moqueur, un petit rire comme une trille s'élevant dans les airs.
Il en conçut aussitôt pour elle une terrible haine et un immense amour.

- Venise, dit Karelsky en s'adressant au médecin-chef, n'est pas une ville, c'est un songe posé sur le bord de mer.

C’est dans le noir le plus profond que Soseki a peint la blancheur, à découvert la pureté. Ensuite, il a découvert que la vraie lumière et les vraies couleurs demeurent à jamais intrinsèquement liées à la beauté de l’âme.

Rien que du blanc à songer.
Arthur Rimbaud

"Neige limpide
Passerelle du silence
Et de la beauté

Musique de neige
Grillon d'hiver
Sous mes pas....

C'était cela un haïku"