Nationalité : Canada
Né(e) à : Rimouski , le 12/03/1983
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Né(e) à : Rimouski , le 12/03/1983
Biographie :
Maxime Catellier est un écrivain québécois.
Titulaire d'une maitrise de littérature comparée de l'Université de Montréal, il se consacre désormais à ses projets d'écriture et contribue à diverses publications à titre de critique littéraire.
Il a dirigé la section culturelle du défunt journal Ici de l'automne 2006 au printemps 2009 et est maintenant responsable de la critique de poésie à la revue Liberté.
Il enseigne la littérature au Collège de Valleyfield.
Il a publié plusieurs livres de poésie et inauguré la collection Essai Libre chez Poètes de Brousse en 2009 avec un pamphlet en vers intitulé "La Mort du Canada". Son essai sur l’héritage du surréalisme, "Effets de neige", a été publié dans cette même collection à l’automne 2011.
Il vit à Montréal.
+ Voir plusMaxime Catellier est un écrivain québécois.
Titulaire d'une maitrise de littérature comparée de l'Université de Montréal, il se consacre désormais à ses projets d'écriture et contribue à diverses publications à titre de critique littéraire.
Il a dirigé la section culturelle du défunt journal Ici de l'automne 2006 au printemps 2009 et est maintenant responsable de la critique de poésie à la revue Liberté.
Il enseigne la littérature au Collège de Valleyfield.
Il a publié plusieurs livres de poésie et inauguré la collection Essai Libre chez Poètes de Brousse en 2009 avec un pamphlet en vers intitulé "La Mort du Canada". Son essai sur l’héritage du surréalisme, "Effets de neige", a été publié dans cette même collection à l’automne 2011.
Il vit à Montréal.
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Citations et extraits (15)
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Je n'ai pas d'autre thème
que ma vie
pis j'écris tous mes livres
avec la même idée
de la raconter
pour qu'elle devienne
au bout du chemin
une destination
plutôt qu'une origine.
que ma vie
pis j'écris tous mes livres
avec la même idée
de la raconter
pour qu'elle devienne
au bout du chemin
une destination
plutôt qu'une origine.
Parle, parle, jase, jase. Ce qui fait qu'une langue chante, c'est le rythme avec lequel elle rebondit entre les mots. Son rapport à l'oralité n'est pas accessoire : il s'agit de la pierre d'assise de sa poétique. Si on veut savoir dans quel sens elle coule, il faut se tenir sur le fil entre le bruit et le silence.
je suis pas un vrai
québécois
je parle français
mais je pense en poèmes
québécois
je parle français
mais je pense en poèmes
Faire un pays
il me semble
que ça commence
par l'habiter
pis ça finit
par le fuir
comme celui
de notre enfance
où on peut
jamais
retourner.
il me semble
que ça commence
par l'habiter
pis ça finit
par le fuir
comme celui
de notre enfance
où on peut
jamais
retourner.
La vie est sourde. Peu importe si on frappe fort, la vie est sourde. J'ai beau la tordre comme un vieux linge, elle n'essuie pas mes yeux, elle les perce et y fait de grands trous pour y mettre ses odeurs tenaces et me rendre plus amoureux d'elle, pendu à ses tresses comme le manche d'un fouet, le corps bleu comme à la base des flammes. N'oubliez jamais que la vie est sourde.
J'ai épuisé les fleurs que je pouvais lancer au vent, je n'ai que le bouquet de mes peurs d'avancer, je pourrais apprendre le nom de toutes les filles par cœur et répété inlassablement ces nom qui m'ont chaviré,... je pourrais mourir sans vous revoir et vous oublieriez que je vous ai aimées
Entre le jour et la nuit
Tu as les joues douces
comme la soie du vent
au col des montagnes.
Pour empêcher qu’elles ne s’effritent,
il souffle du bout ds lèvres
et on dirait que ça chante
sur les cordes bleues
qui pendent des nuages vers nous,
que ça chante dans la ruelle
en passant sur tes joues.
Et tu nous entraînes à l’abri
du vent majeur qui monte
à l’affût de la nuit,
moitié-moitié,
un jour de cidre dans la noire.
Tu as les joues douces
comme la soie du vent
au col des montagnes.
Pour empêcher qu’elles ne s’effritent,
il souffle du bout ds lèvres
et on dirait que ça chante
sur les cordes bleues
qui pendent des nuages vers nous,
que ça chante dans la ruelle
en passant sur tes joues.
Et tu nous entraînes à l’abri
du vent majeur qui monte
à l’affût de la nuit,
moitié-moitié,
un jour de cidre dans la noire.
au Québec de l’Amérique/ où on lave plus blanc que blanc/ l’amnésie est féroce et le rêve éteint/où l’on s’émeut devant une fleur de lys/ ce symbole arriéré de la royauté française/ et une croix qui parle au nom/ de tous les analphabètes de notre histoire/une croix qui efface derrière elle/ des siècles d’ignorance et qui nous aveugle.
De l’amour
Püppochen! tu dormais encore
à la fenêtre des rêves,
emmitouflée dans la laine bleutée
s’égrenant au fil de tes poignets,
quand tu t’es déprise à l’agrippée,
araignée des lampes dont la toile
amasse la pluie pour en faire du cristal.
C’était dimanche,
et l’hiver avait fait son nid
sur les arbres, comme un ciel.
Püppochen! tu dormais encore
à la fenêtre des rêves,
emmitouflée dans la laine bleutée
s’égrenant au fil de tes poignets,
quand tu t’es déprise à l’agrippée,
araignée des lampes dont la toile
amasse la pluie pour en faire du cristal.
C’était dimanche,
et l’hiver avait fait son nid
sur les arbres, comme un ciel.
vous êtes l'hommes des foules qui ne se laisse jamais lire par personne, vous êtes le passant perpétuel, l'homme dont la porte reste ouverte, celui à qui la nuit demande si elle peut descendre, à qui les étoiles n'envoient jamais que des filantes en réponse.
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