Mikhaïl Boulgakov

Mais l'étranger ne lui laissa pas le temps d'ouvrir la bouche :
"Certes, l'homme est mortel, dit-il, mais il n'y aurait encore là que demi-mal. Le malheur, c'est que l'homme meurt parfois inopinément. Voilà le hic ! Et d'une manière générale, il est incapable de savoir ce qu'il fera le soir même."
"Quelle façon absurde de présenter les choses !..." pensa Berlioz, qui répondit :
"Là vous exagérez. Pour moi, par exemple, je sais à peu près exactement ce que je vais faire ce soir. Evidemment, si dans la rue Bronnaïa, une tuile me tombe sur la tête...
- Où que ce soit, jamais une tuile ne tombera sur la tête de qui que ce soit, interrompit l'étranger avec un grand sérieux. Vous, en particulier, vous n'avez absolument rien à craindre de ce côté. Vous mourrez autrement.
- Vous savez sans doute exactement comment je mourrai ? s'enquit Berlioz avec une ironie parfaitement naturelle, acceptant de suivre son interlocuteur dans cette conversation décidément absurde. Et vous allez me le dire ?
- Bien volontiers, répondit l'inconnu.
Il jaugea Berlioz du regard, comme s'il voulait lui tailler un costume, marmotta entre ses dents quelque chose comme : "Un, deux... Mercure dans la deuxième maison... la lune est partie... six - un malheur... le soir - sept...", puis, à haute voix; il annonça gaiement :
"On vous coupera la tête !"
Stupéfait par cette impertinence, Biezdomny dévisagea l'étranger avec haine, cependant que Berlioz demandait, avec un sourire oblique :
"Ah bon ? Et qui cela ? L'ennemi ? Les interventionnistes ?
- Non, répondit l'autre. Une femme russe, membre de la Jeunesse communiste.
- Hmm... grogna Berlioz, irrité par cette plaisanterie de mauvais goût, excusez-moi, mais c'est peu vraisemblable.
- Excusez-moi à votre tour, répondit l'étranger, mais c'est la vérité. Ah ! oui, je voulais vous demander ce que vous comptiez faire ce soir, si ce n'est pas un secret.
- Ce n'est pas un secret. Je vais d'abord rentrer chez moi rue Sadovaïa, puis, à dix heures, j'irai présider la réunion du M.A.S.S.O.L.I.T.
- C'est tout à fait impossible, répliqua l'étranger d'un ton ferme.
- Et pourquoi ?"
Clignant des yeux, l'étranger regarda le ciel que des oiseaux noirs, pressentant la fraicheur du soir, zébraient d'un vol rapide, et répondit :
"Parce que Anouchka a déjà acheté l'huile de tournesol. Et non seulement elle l'a achetée, mais elle l'a déjà renversée. De sorte que la réunion n'aura pas lieu."
Le silence se fit sous les tilleuls, comme si tout, désormais, était clair.