Nathacha Appanah

Certes, j'avais de l'appréhension mais de celle qui donne du courage, de l'envie. Le trac, peut-être, celui qui fait aller plus loin, qui fait sortir ce qu'on a profondément enfoui dans les tripes. Mais quitter mes parents, ma famille, mon pays, mon si beau pays - ne le dit-on pas régulièrement, dans les magazines, dans les reportages à la télé, dans les récits de voyages de touristes béats, gagas devant tant de beauté et qui, ensuite, vous regardent en redemandant encore encore, comme si vous deviez représenter partout votre pays, en être le digne ambassadeur, payé par l'office du tourisme, dire "Oui, c'est magnifique, je souffre d'être ici, oui, oui, quel beau pays que l'île Maurice", et surtout leur trouver une réponse convenable à la fameuse question "Mais que faites-vous ici, loin de la mer et du soleil ?" - partir, quitter tout cela me semblait normal, un acte évident, un juste emboîtement des choses de la vie, de ma vie. Je sautillais d'impatience ce jour-là. Je n'avais que dix-sept ans et je sautillais d'impatience d'aller dans un pays étranger, de prendre le métro, de sentir le froid me mordre le nez, d'avoir froid tout court, de grelotter, ah comme j'aimais ce mot grelotter, toucher la neige, la goûter, mettre des gants, boire du chocolat chaud, voir les feuilles virer à l'orange, écouter les musiciens les nuits d'été dans les squares, manger des viandes en sauce, des pâtisseries à la fraise et à la framboise, embrasser un étranger à pleine bouche dans la rue, lire les journaux insolents, acheter des vieux livres sur les quais de la Seine, toutes ces choses que j'avais lues moi-même dans les livres, écoutées dans les chansons.