Nicolas Rithi Dion

alors c'est une forme de décharge, on sait pas, davantage attiré par la vue un peu plus large, vaste si possible, tournante et panoramique sur le tout d'en bas où l'on est la majorité du temps à rouler de nos pots d'échappement. vue du plateau avec un peu d'horizons, un peu de lointain où poser le nez, avec aussi ces poutrelles métalliques relayant les câbles à haute tension tel des géants moulins campés là immobiles éoliennes dans le paysage vallonné, riant.

l’armada des objets cassés, les bidons percés, les matelas, les tuyaux nombreux de la machine à laver, le rotin des chaises, les affiches éparpillées, les tessons, les bris de carrelage, les planches, les bardeaux, les armoires sautées, coin où on déverse, des embûches plastifiées, des mares de suie, des pans déchirés, des bouts de plâtre écumant, des bouts de bouteille étiquetée, des bouts de vieille moulure, des fils, des fils et des mouchoirs imbibés de colle, de la rouille mordante, des morsures de lierres, des festons tonsurés, une porte cornée de frigidaire, des poutres.

revenu, deux semaines de pousses et un résultat en chemin difficile, à travers orties et autres herbes grimpantes jusqu’au sureau, dévalant jusqu’aux tours levées dont la fixité verticale peut émouvoir, parpaings blancs totémiques, à la lisière, entourées momentanément des végétaux. d’où on est que l’on aperçoit leur regard si regard ils avaient. se dévoile Londeau en petites masses légères, sylvestres, qui se pointent sans encore s’imposer, s’alourdir.

nuages empesés. récolte du soir. réverbère cambré. canalisation des sons. exfoliation par instantanés. retour des lamelles au matin ou miettes de la case sonore. bribes de sons récupérés. cité dorienne mode ancré dans les basses-cours. parpaings et réverbères. bibliothèques des sons bruyants. des sons feutrés. filés. sons pilotes. chambre des sons baladés. écoute des murs. saccage sonore intensif et invisible.

carnet intouchable, mots qu’on amasse de tête, moments derrière, aussi petite complaisance à l’incomplétude, à l’inefficace, à la relégation. une à deux semaines. temps qui s’abat comme un lourd sommeil au sortir duquel on est sans pensée, écumeux, sans repères, mais bientôt on retape son crâne des morceaux du monde où on va pouvoir se mouvoir, on ouvre les volets de nos sens, on respire les sons,

de ces lignes on peut verser tout ce qu’on voudra bien verser, ça ne sera jamais de ce qui s’est vu et a été que ce qu’on croit, même méthodiquement, (le moins mal) maîtriser, voire ce qu’on s’imagine (le plus mal) ignorer. il n’y a peut-être rien pour magnifier la situation, dire mieux les choses qui sont d’abord pour nous commander, qu’on le sache ou non,

ils répondent à une logique d’énervement par les jets de moitiés de mots qui s’encastrent dans une sorte d’échec contrapuntique. voilà l’agression tout près, comme si on faisait sauter un sac rempli de clous dans le compartiment d’à-côté. on se cacherait en vain. les sons martyrisés ont l’immédiateté de la flèche mauvaise.

jeu des silhouettes dans le noir du train qui ne s’allume. seules les lumières saccadées du tunnel éclairent de l’extérieur les faces et profils sans réaction comme des poissons caverneux. mouvements du cinéma, par accidents techniques qui nous sauvent des habitudes contractées en ces trains proprets de l’aujourd’hui.

train. on observe les poutres jaunes d’un portique de manutention qui va de biais, comme un crabe géant, au-dessus les rames démaillées. on observe les bâches sanglées des wagons-tombereaux, les heurtoirs en forme de tréteaux, en bout de voie, les tampons de raccord entre les wagons.

bleu givre, où le vert s’est arrogé un peu de jaune. bleu délavé, où subsistent les claires lagunes du ciel.
kaléidoscope. un nuancier formidable qui rejoue toutes les combinaisons en un épilogue récapitulatif, comme une descente en règle d’une page de grammaire, une composition.