Patricia Melo

C’est ça la vie. Une queue devant la mort. Des gens qui meurent tous les jours, d’un accident, du cancer, d’une balle dans la tête. Tu restes là, dans la queue, sans savoir, et un jour vient ton heure. C’est à ça que je crois. À la queue. Je crois aussi qu’on peut me reconnaître à tout moment dans la rue. Eh, tu ne serais pas Máiquel, le tueur professionnel ?
Le type plus fort que le fil barbelé ? Meilleur que les tranchées ? Meilleur que les portes blindées ? Celui qui a tué Santana ? Qui a truffé de plombs le ventre du Dr Carvalho, ce salopard de dentiste ? Personne ne se souvenait de l’Homme de l’année. Des services rendus à la société. De la racaille que j’avais sortie du caniveau, ça, tout le monde l’avait oublié. De temps à autre, on se souvenait de moi, mais c’était toujours dans un article sur de dangereux assassins. Recherché, on disait. Un des plus recherchés. La prison, je n’y retournerais pas, c’était bien décidé. Respirer l’air d’une cellule avec vingt autres, trente, une bande de pauvres types, ça jamais. Je n’irais plus en prison, même si on me payait pour ça. Plutôt mourir.