Priscilla Oliveras

Il n'y avait quasiment rien de pire qu'une mama cubaine couvant sa progéniture avec les meilleures intentions du monde.

Son corps musclé, rayonnant de virilité, lui procurait de délicieux frissons de plaisir, même si elle était consciente que ce n’était qu’une mise en scène.

En dépit de son comportement minable avant et après leur séparation, des années plus tôt, même Anamaría avait murmuré quelques « Notre Père » pour son rétablissement. L’école de la culpabilité catholique pouvait parfois laminer tout esprit de vengeance.

𝐿𝑎 𝑣𝑖𝑒 𝑒𝑡 𝑙'𝑎𝑚𝑜𝑢𝑟 𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑒𝑛𝑡 𝑎𝑢𝑠𝑠𝑖 𝑒́𝑝ℎ𝑒́𝑚𝑒̀𝑟𝑒𝑠 𝑙'𝑢𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑙'𝑎𝑢𝑡𝑟𝑒. 𝐺𝑜𝑢𝑣𝑒𝑟𝑛𝑒́𝑠 𝑝𝑎𝑟 𝑢𝑛𝑒 𝑓𝑜𝑟𝑐𝑒 𝑒́𝑐ℎ𝑎𝑝𝑝𝑎𝑛𝑡 𝑎̀ 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜̂𝑙𝑒.

L’homme n’était pas du genre malléable. Ce tempérament coriace l’avait aidé à passer du statut de petit traiteur à celui de restaurateur réputé et respecté, chef de l’établissement créé à l’image de celui de son père à La Havane. Le Miranda’s était l’hommage de Victor à la mémoire de ce père qui, comme de nombreux parents cubains à l’époque de l’arrivée de Castro, avait tout fait pour offrir un meilleur avenir à leurs enfants. La volonté de fer ayant assuré sa réussite sociale représentait aussi l’une des raisons de sa brouille avec Alejandro. Ils étaient aussi fiers et entêtés l’un que l’autre.

La décision du couple était une preuve de leur respect pour le patriarche Navarro – un homme aimé de sa famille, de ses collègues pompiers et de quantité d’habitants de l’île. Cette marque d’amour était l’opposé de l’impardonnable manque de respect éprouvé par le père d’Alejandro quand son fils avait refusé de s’impliquer dans l’affaire familiale, reniant du même coup les sacrifices du père de Victor quand il s’était établi ici. Aux yeux de Victor Miranda, l’attitude de son aîné tenait de l’ingratitude pure et simple, mâtinée d’une témérité déplacée.

Au cours de leur dernière année de lycée, alors qu’ils étaient tous deux prêts à sauter le pas, cette règle de la porte ouverte ne les avait pas empêchés de profiter des rares occasions où ils avaient disposé de cette maison, ou de celles des parents d’Anamaría, pour eux tout seuls. Pas plus que de voler quelques heures clandestines, allongés sur une couverture, à s’embrasser sous les étoiles à l’arrière du bateau de son père quand il le laissait amarré dans le canal voisin, prêt à partir pour la pêche dès le petit matin.

Il avait beau l’avoir cherchée, les mots d’Anamaría lui firent l’effet d’une gifle. Pire, l’animosité dont elle faisait preuve n’atténuait en rien son désir d’embrasser ses belles lèvres charnues plutôt que de se disputer avec elle. Initiative qui lui aurait sûrement valu un bon coup de genou à l’entrejambe. De toute façon, il ne pouvait rien tenter, avec ce maudit fauteuil ; et il possédait encore assez de sens commun pour ne pas se lancer dans de telles bêtises.

Ses yeux noisette rieurs, ses lèvres pulpeuses ouvertes en un grand sourire comme elle pliait un doigt en lui faisant signe de venir vers elle. S’il s’était agi d’une vidéo, il l’aurait entendue dire « Viens là et embrasse-moi ! », juste avant qu’il ne prenne la photo.
Ordre auquel il avait obéi sans se forcer.
Cette photo d’elle était l’une des préférées d’Alejandro. Une parmi tant d’autres qu’il n’avait jamais pu effacer de son ordinateur. Ni de sa mémoire.

En grandissant, elle était devenue leur princesse, même s’il lui avait souvent fallu lutter contre le machisme inhérent à leur culture. Mais elle s’était toujours sentie protégée, et jouissait d’un lien unique avec son père. Alejandro avait souvent envié cette relation privilégiée – qui, hélas, avait aussi plongé Anamaría dans des abîmes d’angoisse après la crise cardiaque de son paternel.