C'est pas beau, chez nous à Buchenwald.
C'est sale, c'est gris, ça pue les morts. Des baraquements plats, des miradors qui tuent, de longues cheminées et tout autour, des barbelés.
On est abandonnés.
Jamais de fleurs, jamais de couleurs, jamais de bonheur.
Que de la peur et du malheur.