Quand on est fils de quelqu'un, on existe. On a un nom : le sien. Il connait votre prénom, qu'il avait choisi quand votre vie commençait, pleine de jolies promesses qui ont été trahies. C'est comme ça qu'il vous appelle : Yankov, avec une voix qui console. Pas avec un surnom de prison donné par des prisonniers, pas avec un numéro de bestiau donné par des geôliers. Maintenant, qui sait mon nom?