Régis Jauffret

Les compagnies de navigation le craignaient. On aurait dit qu'il attendait de se retrouver au-dessus de l'Atlantique, de quelque désert, quelque chaîne de montagnes longue comme un pays, pour organiser les plaisirs dont il jouirait sur la terre ferme après l'atterrissage.
Il consommait souvent un en-cas en l'air. La courbe du bas du d'un dos un instant dans sa paume, des audaces sous la couverture qu'il avait jetée négligemment sur ses genoux et ceux de sa voisine, le liquide séminal jaillissant à l'occasion avant qu'il n'eût délogé son saint sacrement du caleçon tendu comme un tabernacle sous le souffle de l'Esprit-Saint. Un peu plus tard, c'était la descente de la passerelle, le cartable comme un cache-misère quand la canicule l'avait incité à ne pas s'embarrasser du Burberry.