Sophie Laffitte

Alexandre Blok, poète russe né en 1880 à Pétersbourg.



Bon Alexandre Blok est ce beau jeune homme ténébreux aux grands yeux gris qui va planter tous ses pairs à l'entame du siècle, fort de son talent insolent et de sa solitude teintée d'amertume. Son style poétique est d'essence symbolique, impressionniste..



C'est un fils de bonne famille, d'essence aristocratique, les étés il les passe dans son monde choyé et nanti, digne d'un conte, au manoir familial de Chakhmatovo proche de Moscou qui appartenait au grand-père qui répond au nom de Beketov, homme fortuné, personne en vue dans la haute société pétersbourgeoise. Dans la lignée familiale, on retrouve des gens attachés à la cour du tsar .. Une ombre au tableau cependant : ses parents se séparent peu après sa naissance. Son père qu'il aime tant qui est un grand professeur de droit, versé dans les arts en esthète, il le voit peu, aux fêtes, il lui manque ; dès l'adolescence, il engage avec lui une correspondance régulière. Un drame se produira plus tard, en 1909, puisqu'il perdra ce père qu'il aimait tant. Ce fut pour lui très cruel, s'il on veut dire un mot de son chagrin d'alors !..



Il entama comme son père des études de droit qu'il délaissa au profit de la littérature, de la poésie. Il découvrit des poètes comme Fet, Tiouttchev, Lermontov, Pouchkine, Verlaine, qui vont hâter sa vocation, il sera poète..



Il se marie avec la belle Lioubov Mendelevieva en 1903 qui lui restera fidèle jusqu'à ses derniers jours et qui lui survivra jusqu'à la guerre. Néanmoins sa vie conjugale fut instable, dissipée même, tziganes, prostituées, patati, patata.



Mais, Alexandre Blok, c'est encore un grand artiste que la révolution russe a sacrifié sans aucune espèce d'état d'âme. Pour autant que la politique n'était pas son crédo, c'est en candidat candide qu' Il avait cru en la révolution, était actif et sur les rangs en 17, tout semblait prendre le bon chemin pour un avenir meilleur, débarrassé des excès des tsars, de l'autocratie, de la censure. Il ne lui a pas fallu plus de quelques mois en 1917 pour s'apercevoir que les bolcheviks qui prirent le pouvoir n'étaient pas animés de meilleures intentions, elles semblaient pire encore, et cela il ne l'a pas supporté. Ne voyant autour de lui, à l'extérieur, qu'adversité, sa liberté intérieure lui manquera et sa création se tarira. "Tous les sons se sont tus, dira-t-il, vous n'entendez donc pas qu'il n'y a plus un bruit..". Il était malade, dans un premier temps il a pensé pouvoir échapper à son sort en restant sur le sol russe, et quand, souffrant trop, il a demandé l'exil pour se soigner, les bolcheviks ont temporisé sur sa demande et il est mort dans la souffrance, la pauvreté, plus le froid, refusant même de s'alimenter sur les derniers jours.



Voilà décrit en quelques mots le profil de celui qui fut un des plus grands poètes russes né dans le siècle des légendes.



Alors je ne peux pas conclure sans citer un extrait de sa poésie :



Tu vois, mon coeur est joyeux !

La terre est ensevelie sous la neige

Le printemps ne viendra plus !

Mon troisième baptême sera la Mort

Autour de l'oeuvre de Tolstoï..



Quand on écrit on ne trouve pas toujours les mots qu'il faut . Et la lecture d'un grand biographe nous amène cela, combler nos manques, nos lacunes certainement - peut-être faudrait-il d'ailleurs s'abstenir quand on n'a pas cette qualité de biographe pour exprimer avec justesse et éclat nos propres sentiments, mais quand on les partage avec autant d'acuité et d'amour, il est parfois difficile de ne pas se risquer d'une plume maladroite à quelques commentaires. "Tiens oui, c'est ça que je voulais dire !.." et je n'avais pas idée que tel mot simple existait pour exprimer tel sentiment, telle idée.



C'est ce que je ressens en lisant ces lignes de Sophie Laffitte : "On a l'impression devant cet homme, de se trouver en présence d'un héros mythologique, d'une divinité païenne à la puissance presque illimitée, merveilleusement douée pour la vie des sens, et capable, avec une surprenante aisance, de créer de la beauté. Beauté si spontanée, si naturelle, qu'elle reste miraculeusement vivante et continue à irradier la chaleur de la vie, par-dessus le temps, les modes et les écoles littéraires. Car elle n'est pas littérature. Elle semble recréer toute chose et donne l'illusion d'une réalité plus réelle, plus intense, plus vraie que celle dans laquelle nous vivons."



Bon je ne vais pas chipoter quand elle joue avec le mot littérature, à mes yeux c'est tout simplement le génie littéraire de l'artiste. J'ai souvent vu cette beauté si spontanée, si naturelle chez le maître de Iasnaïa Poliana sans pouvoir la dire comme elle !..



Quand je lis sous la plume du peintre roumain Théodor Pallady ceci :" J'ai été l'élève de Gustave Moreau à l'Ecole des beaux-arts de Paris pendant sept ou huit ans et il m'a fallu autant de temps pour me débarrasser du poids de cette obsession, pour arriver à ce que ma personnalité devait produire comme résultat de mon talent et de mon tempérament..". C'est de cette beauté je pense dont parle Sophie Laffitte à propos de Tolstoï. A Pallady, Moreau lui avait enseigné l'étude minutieuse des détails, et Pallady une fois affranchi du maître, fort de son talent et de sa personnalité alla très vite vers une beauté spontanée, inspirée et non convenue ..

Exposition organisée à Paris pour le cinquantenaire de sa mort, à la clef une biographie fut écrite par un collectif de gens de lettres dont Sophie Laffitte qui a pu obtenir le concours des gens de l'Union soviétique. Outre les éléments biographiques, ce livre commente chaque oeuvre du grand écrivain russe, y compris son théâtre fort méconnu en France de nos jours. Il a l'avantage de donner une vue synoptique sur la vie et l'oeuvre et est d'une précieuse aide pour se retrouver dans l'immense production de l'auteur.

Une excellente introduction aux œuvres de Tchekhov et à sa vie, l'ensemble étant bien replacé dans le contexte historique et social de la Russie du 19e siècle. Le caractère de Tchekhov est bien décrit. On s'étonne qu'un homme apparemment si froid ait pu être l'auteur d'une œuvre aussi sensible.

J' aime " les douze" qui dit que le Christ, couronné de roses blanches, marche en avant, invisible et silencieux dans la tourmente de neige, les douze gardes rouges leurs fusils braqués sur Pétrograd.