Stanislas Mahé

"A qui je dois des comptes, à part au Bon Dieu ? Et ça encore, ça se discute."

"Le temps faisait son oeuvre, les vies d'avant et les visages aimés s'effaçaient par blocs entiers. Il fallait résister de toutes ses forces pour ne pas oublier."

"La rumeur villageoise, si acerbe soit-elle, jamais n'atteindrait le dénigrement que je m'infligeais à fréquence régulière."

Elle se revoyait enfant, recroquevillée sur son journal intime quand la chape de chagrin s’abattait sur la maison, à copier des pages de mots magiques. Elle tanguait moins après coup, et la vie des adultes lui semblait à nouveau fréquentable. Ecrire, c’était comme déclencher ses essuie-glaces sous une pluie torrentielle. Un réflexe tardif et dérisoire, mais sans cela, la sortie de route était assurée. P119

"Il n'est aucune sensation qui soit plus agréable dans la vie que d'abaisser les paupières et de s'enfoncer dans un fauteuil crapaud crème et bleu roi. Se laisser bercer par les voix des passagers et se sentir partir. Le corps las. Ne saisir plus que des bribes de conciliabules étouffés."

"Certains soirs, au bal, l'excitation était palpable.
Le bonheur simple d'être en vie."

Qu’il s’agisse de Jeanne Passelaigue ou d’autre chose, toute demande maternelle rouvrait les vannes de l’exaspération et du ressentiment. Si Camille se souvenait, au plus fort des conflits de l’adolescence, avoir aperçu de la tendresse par-delà leurs emportements – autrement plus stimulants que les relations qu’entretenaient alors ses amies avec leurs parents -, la sincérité l’obligeait néanmoins à reconnaître qu’elle s’était promise, à douze ou treize ans, de ne jamais ressembler à Anna Valensi. Sa façon de prendre la vie par le colbac et d’en découdre avec les autres la heurtait. Son omniprésence physique l’asphyxiait. Elle rêvait parfois qu’on substitue à cette matrone à corps de chêne, un être fragile et délicat. Une mère de banlieues américaines cossues, distribuant les compliments comme des fournées de cookies. (p. 33)

L'architecture du futur sera résiliente

"J'ignorais si le retour des larmes, dix ans après que la machine s'était grippée, était de bon augure. Vivait-on mieux avec le goût des sanglots ?"

"Je menais alors une vie tranquille, sans attache. A beaucoup d'égards, semblable au lit mobile de la rivière. En vérité, une vie atone et anesthésiée.
Dix-sept ans de bagne. Et pour quoi au juste ? Expier la mort de mes parents.
Payer pour les avoir abandonnés. Une vie en quarantaine à honorer leur souvenir en me punissant d'être vivant."