Stella Benson

Plus le monde se précipite vers le pire, plus la magie va se développer pour nous sauver. La magie ne peut mourir que dans un monde tiède et sans saveur. Je pense qu’il y a aujourd’hui plus de magie dans le monde qu’il n’y en a jamais eu.

Sur l’étoffe du rideau, un dispositif cinématographique se mit alors à projeter toute une série d’improbables films parlants. « Adieu les cors ‒ Alf Burman vous Ampute les Pieds Sans Douleur ‒ Prothèses en Aluminium à Prix Coûtant ‒ Absolument Indétectable ‒ Pourquoi Ne Pas Offrir à l’Incubatrice du Quartier une Bonne Vieille Nounou Phosphorescente Galvanisée pour la Nouvelle Année ‒ Les Tendances du Mois Pour Vos Maisons ‒ Les Toits sont à Porter de Travers sur Ordre du Conseil des Démarcheurs ‒ Vous Souffrez de Pilosité Superflue ? Attention, l’Abus de Moustache Tue…

Pour moi, la magie, c'est l'ingrédient principal dans la recette du Bonheur.

Ceci n'est pas un vrai livre. Il ne parle pas de vraies personnes et ne doit en aucun cas être lu par de vraies personnes.

Partout où il y a des enfants qui jouent à faire semblant, il y a de la magie qui grandit dans l'air ; ainsi, le vent des jardins de Kensington est ivre de sorts et le bassin rond, plein de grandes armées de fiction, traversé de long en large par des navires débordant de trésors et de romances, est un lieu béni pour les gens magiques.

Elle avait un mari, mais aucune autre tragédie marquante dans sa vie.

Elle écrivit un mot dans l’air avec son doigt et dessina une fioriture sous son mot. Cette fioriture fleurit et se répandit tout autour d’elle en descendant jusqu’à ses orteils.

Cette bonne vieille ville de Londres se recroqueville, le visage plongé dans ses mains; elle est emprisonnée par ses brouillards et son vacarme, et au-dessus de sa tête, il y a les lourdes poutres de son toit sombre qui quadrillent le ciel et lui cachent la lumière du soleil; et sous sa porte, soufflent des vents qui ne sont en vérité que d'affreuses rafales. Londres sait bien des choses, et à chaque moment elle en apprend de nouvelles, mais ce qu'elle n'apprendra jamais, c'est que le soleil toute la journée, et la lune toute la nuit, brillent sur les tuiles argentées de sa sombre maison et que les premiers mois grimpent à ses murs et courent en chantant entre ses cheminées..

Des portraits étaient accrochés aux murs, la plupart représentant de jeunes demoiselles manifestement amoureuses, dans un décor rustique. J'ai remarqué que les premières amours de la femme ont le monopole des peintres Victoriens, tandis que les premieres amours de l'homme sont celui des romanciers, mais j'en ignore la raison.

Cher policier, poursuivit Richard. Je crois que vous avez tellement parlé ce soir que vous ne vous êtes pas rendu compte de la tranquillité de la nuit. Vous êtes bien plus petit qu’une étoile, et pourtant, vous faites plus de bruit que toutes les étoiles réunies. Vous n’êtes pas aussi froid que la lune, et pourtant vos dents claquent plus fort que les siennes. La chaleur de votre colère est moindre que la chaleur du soleil, et pourtant, alors que lui est silencieux et distant, vous remplissez l’air de vos cris et, si je peux m’exprimer ainsi, vous abusez de notre hospitalité alors que vous n’êtes plus le bienvenu. Oh, Cher policier, écoutez moi ... Savez vous que s’il n’y avait pas la Londres sur cette rive, et la guerre sur l’autre, alors le silence serait si profond qu’il t’emplirait toutes les mers et tous les mondes ...